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他瞧着他那张小小的忠厚的脸，鼓起的脑门，笔直的小鼻子，四周簇拥着栗色头发的瘦瘦的腮帮。
可是他视而不见，心里只想着那美丽的女演员，再三说：
“怪了，你是法国人！
……真的吗？你跟那个奥弗丽是一个国家的？简直教人不能相信。”
他静默了一会又说：“他多美啊！”
他这么说着，完全没觉得这个话仿佛把奥弗丽跟这个女伴做了个不大客气的比较；他明明感觉到了，可并不怪克利斯朵夫，他自己也认为奥弗丽美极了。
他想从他那儿打听一些关于那个女戏子的消息，他却一点不知道；显而易见他对剧坛的情形很隔膜。
“听到台上说法国话，你一定很愉快吧？”
他问。
这句话他是随口说的，不料正说到了他的心里。
“啊！”
他那种流露真情的口吻使他很注意，“我真高兴。
在这儿我闷死了。”
这一回他可对他仔细瞧了瞧：他的手微微拘挛着，好似感到压迫的样子。
但他立刻想起这种话可能得罪他：“噢！
对不起，”
他说，“我不知道说些什么。”
他老老实实的笑了：“得了吧，不用客套！
你说得很对。
在这儿，不一定要法国人才堵得慌，嘿！”
他耸起肩膀呼了口气。
可是他觉得说出了心里的话很难为情，从此不作声了。
同时他也注意到，隔壁几个包厢里有人在偷听他们的谈话：他也发觉了，大为愤怒。
他们俩就这样打断了话。
休息的时间还没完，他便走到戏院的回廊里去遛遛。
少女的话还清清楚楚在他耳朵里，他可心不在焉，脑子里全是奥弗丽的形象。
在以后的几幕中，他更把他完全抓住了；等到奥弗丽发疯的一场，唱着那一段爱与死的凄凉的歌，他的声音那么动人，使克利斯朵夫惊心动魄，快要放声大哭了。
他恨自己这样软弱，——（他认为真正的艺术家是不应该哭的），——又不愿意让人家看到，便突然从包厢里走了出去。
回廊里，大厅上，都没有人。
他心慌意乱的走下楼梯，不知不觉出了大门。
他需要呼吸一下晚上凉爽的空气，在黑洞洞的荒凉的街上迈开大步走一会。
他走到运河边上，把肘子靠着栏杆，望着静静的水，看街灯的倒影在那里摇晃。
他的心情也跟这个一样：含糊，激动；除了一大片欢乐在表面上飘**，什么都看不见。
报告时刻的大钟响了，他不可能再回到戏院去看戏剧的结束。
去看福丁勃拉的胜利吗[43]？他没有这兴致。
谁会羡慕这个胜利的人？看饱了人生的可笑与残酷，谁还愿意当他这个角色呢？整个作品是对人生的可怕的控诉。
可是剧中的生命力多么强烈，以至连悲伤也成为欢乐，惨痛也令人陶醉了……
克利斯朵夫回到家里，把那个被他丢在包厢内而连姓名也没知道的少女完全忘了。
第二天早上，他到一家三等旅馆去访问女演员。
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