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但热度退后，奥里维照例还要拖几天，非常疲倦。
他躺在**，几小时的不想动弹，呆呆的望着克利斯朵夫背对着他，伏在书桌上写东西。
克利斯朵夫在那里专心工作：写得厌倦了，便突然站起来，过去弹一会琴，倒不是弹他才写下的曲子，而是信手弹奏。
于是出现了一个很古怪的现象：他写出来的东西和他以前的风格明明是一贯的，此刻弹的倒像是另一个人的作品：粗暴，狂乱，支离破碎，完全没有他别的作品里那种谨严的逻辑。
这些不假思索的即兴，逃过了意识的监视，不是从思想而是从肉体来的，像野兽的号叫，显得精神非常不平衡，正在酝酿未来的暴风雨。
克利斯朵夫自己不觉得，但奥里维听着，望着克利斯朵夫，隐隐约约的感到不安。
在病体虚弱的情形之下，他特别能洞察幽微，预知未来，窥见谁也没注意到的事。
克利斯朵夫按了最后一个和弦，满头大汗，面目狰狞的停住了；他把惊惶不定的眼睛向四下里扫了一转，碰到了奥里维的眼睛，笑了一阵，回到他的书桌上。
“你弹的什么呀，克利斯朵夫？”
奥里维问。
“没有什么。
我是把水搅动一阵，想捉些鱼。”
“你预备写下来吗？”
“写什么？”
“你才弹的。”
“我弹些什么已经记不得了。”
“那么你刚才想些什么？”
“不知道。”
克利斯朵夫说着，把手按着脑门。
他继续写他的东西。
屋子里又静了下来。
奥里维始终瞧着克利斯朵夫。
克利斯朵夫觉察了，便转过身来，看到奥里维眼中含着无限的温情。
“你这个懒虫！”
他嘻嘻哈哈的说。
奥里维叹了口气。
“怎么啦？”
克利斯朵夫问。
“唉，克利斯朵夫，你胸中还有多少东西！
眼看你在这儿，紧靠着我，可是你将来给别人的多少宝物，都没有我的份了……”
“你将来的生活是怎么样的呢？还得经历怎么样的危险，怎么样的难关呢？……我愿意跟你在一起……可是我什么都看不见的了。
我得糊里糊涂的搁浅在半路上。”
“要说糊涂，你现在就是糊涂。
即使你自己要赖在半路上，我也不让你那么做。”
“你会把我忘了的”
。
奥里维回答。
克利斯朵夫站起来，过去坐在**，靠近奥里维，握着他出着虚汗的手腕。
衬衣的领口敞开着，露出瘦骨嶙峋的胸部，娇弱而紧张的皮肤好似一张被风吹饱而快要破裂的帆。
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