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这时候，爱人出现了，握着他的手；死神摧毁了她肉体的障碍，把她的灵魂灌输到了他的灵魂里面。
他们一同走出了时间的洪流，到了极乐的高峰，——在那儿，过去，现在，将来，手挽着手围成一个圆周；平静的心同时看到了悲哀与欢乐的生长，发荣，与枯萎，——在那儿，一切都是和谐……
他太急了一些，自以为已经到了彼岸。
可是胸口的剧痛，脑子里乱哄哄的人影，使他明白还有最后而最不容易走的一程路……好，向前罢！
他一动不动的躺在**。
一个蠢女人在上一层楼上几小时的弹着琴。
她只会弹一个曲子，翻来覆去的弹着些同样的乐句，觉得其乐无穷。
这些句子对于她是代表一种欢乐，代表千变万化的情绪。
克利斯朵夫懂得她这种快乐的意义，可是听得厌烦之极，几乎要哭出来。
要是她不弹得这么响倒还罢了：克利斯朵夫恨吵闹，像恨一个人的恶习一样……终于他也忍耐了，要能够听而不闻不是件容易的事。
但也不见得像他想象中的那么难。
他已经慢慢地离开他的肉体，离开这个又病又猥琐的肉体……在里头关了多少年也够受了！
他看着它渐渐的坏掉，心里想：
“好罢，它把我关也关不多久了。”
他又想看看人究竟自私到什么程度，便问自己：“你究竟更喜欢哪一样？是克利斯朵夫的姓名永久流传而让他的作品消灭呢，还是作品永久存在而让他的姓名消灭？”
但过了一会，他觉得作品跟自己一样的没有意思。
相信他的艺术会永生，未免太可笑了！
他不但明白看到自己的作品的命运，并且还见到一切现代音乐的命运。
音乐的语言比什么都消耗得更快；一二百年之后，它只有少数的专家才懂得。
现在能有几人了解蒙德凡第与吕利的？藓苔已经在侵蚀古典森林中的橡树了。
那些音响的建筑，我们在里头唱出我们的热情，可是将来都得成为空虚的庙堂，结果只剩下一片瓦砾……克利斯朵夫很奇怪，怎么自己能瞧着这些废墟而无动于衷。
“难道我并不怎样的爱生命吗？”
他不胜惊讶的问自己。
但他立刻懂得，这正是表示他更爱生命……对着艺术的废墟痛哭吗？那是犯不上的。
艺术是人类反映在自然界中的影子。
让它们一齐消灭罢，被阳光吞没罢！
它们使我看不见阳光……自然界无穷的宝藏都在我们手指中间漏过，人类的智慧想在一个网的眼子里掏取流水。
我们的音乐只是幻象。
像我们的音阶是凭空虚构的东西，跟任何活的声音没有关联。
这是人的智慧在许多实在的声音中勉强找出来的折中办法，拿韵律去应用在“无穷”
上面。
人需要用这个谎言去了解那个不可解；因为他要相信这个谎言，所以他就相信了。
但它究竟不是真的，不是活的。
精神从自己创造的音乐上所得到的快感，其实是把对于现实的直觉加以颠倒混乱的后果。
不时有个天才，偶尔和大地接触了一刹那，居然看到了真正的流水；那是超乎艺术之外的。
于是堤岸崩溃了。
现实从一个隙缝里透了进来。
但这裂痕不久就被填补了。
人的理智必需有那个堤做保障。
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