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他有一张清秀的面孔，头发梳得一丝不苟，长长的胡须遮住了脖子，一双眼睛想使劲睁开却依旧惺忪。
“您是修拉先生吗？”
文森特双手捏着草帽边缘举在胸前。
“你是……”
修拉打量着浑身湿漉漉的文森特。
“我叫文森特，是约翰·拉塞尔把您的地址给我的。”
修拉皱了皱眉，用眼角的余光扫了一眼地上的行李：“哦，有什么事吗？”
文森特一时不知说什么，他发现自己也不清楚为什么要来这儿。
他捏着草帽想了一会儿，心想如果不用一句话说明来意，眼前这个人很有可能会立马关门夹到他的鼻子。
想到这里，他后退了一步，说：“我是您的……怎么说呢……崇拜者之一？希望和您聊聊。”
修拉想了1秒钟，一脸遗憾地摇了摇头：“抱歉，我现在很忙。”
说着做出关门的动作。
“等等……”
文森特用手指轻轻顶了一下门，“其实我也是个画家，您也看到了……”
他指了指地上的画架，“我下午就要离开巴黎了，在那之前就耽误您一会儿，行吗？”
修拉看看地上的行李，又看看他。
“行吗？”
文森特又重复了一遍，声音轻得像苍蝇叫。
修拉点了点头，往后让了一步做出一个请进的手势。
“你怎么……那么湿？”
修拉看着贴在文森特小腿上的裤腿。
“都是他娘的露水。”
文森特傻笑道。
修拉扬着眉毛点了点头，像个无法理解年轻人时尚的老头。
“我还以为你刚刚偷渡上岸呢。”
文森特笑了笑，将湿漉漉的行李放在墙角，心想这人倒还挺风趣的，不像看起来那么冷漠。
“要去壁炉旁烤烤火吗？”
“再好不过了。”
文森特拎起行李，放到壁炉旁，背对壁炉烤着屁股，同时叉着腰，环视他的工作室。
修拉的工作室不像洛特雷克的那么大，但也有8个文森特的阁楼大……也可能是10个。
工作室里的一切都井然有序、明亮整洁，显然每天都有人打扫。
唯独墙角堆着的一堆破烂与整个环境格格不入——一幅画到一半的画、一只女士皮箱，还有一个折了腿的画架，上面刻着两个金色的字母——“G.S.”
。
文森特忽然想起了什么，刚要开口却被修拉打断了。
“来杯咖啡暖和暖和吗？”
“好的，谢谢。”
修拉从咖啡壶里倒出两杯热气腾腾的咖啡，又从酒柜里拿出一瓶白兰地：“加点儿？”
“再好不过了！”
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