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芝加哥国际圆形剧场的空气，在规则战的硝烟散尽后，沉淀成一种粘稠的、等待最终审判的凝重。
代表们还没完全从那场程序绞杀中喘过气，主席团己经在台上低声商议，准备进行最后的投票仪式。
就在这时——
“我请求发言。”
一个苍老，但像生锈齿轮被强行扳动般带着韧劲的声音，撕破了这片虚假的平静。
全场“唰”
地一下，所有的目光，像被磁石吸住，钉在了那个缓缓站起来的身影上。
罗伯特·塔夫脱。
他深色的西装在聚光灯下显得有些旧，袖口那里似乎有处不明显的褶皱。
他一步一步走向讲台，脚步不算稳，甚至有点拖沓，但腰背挺得笔首。
聚光灯追着他，把他瘦长的影子打在巨大的幕布上，像个孤零零的、不肯倒下的路标。
塔夫脱派的代表席上，响起一阵先是迟疑、随即变得雷鸣般的掌声，带着近乎悲壮的味道。
其他区域先是死寂，随即响起嗡嗡的低语。
宋宇感觉身边的马克身体瞬间绷紧了。
他抬起手，极轻地向下压了压，示意稍安勿躁。
塔夫脱接过了麦克风，没立刻说话。
他先是用目光慢慢扫过台下，掠过那些狂热支持他的面孔，掠过漠然观望的人群，最后，在宋宇的方向停留了几秒。
那眼神很复杂，有审视，有顽固，还有一丝……怎么说呢，像是老派绅士面对新兴暴发户时，那种混合了鄙夷和认命的平静。
会场彻底安静下来，只剩下空调系统低沉持续的嗡鸣，还有他透过麦克风传来的、略显粗重的呼吸声。
“诸位同仁，”
他开口了，声音沙哑，带着一种过时的、朗诵般的腔调，但每个字都咬得很清楚，像在石头上刻字。
“我们今天在这里，要选的，是一个能带美国往前走的人。
但怎么走？往哪儿走？”
他顿了一下，手指无意识地着冰凉的麦克风杆。
“领袖……首要的品质，不是会变通，不是会算计。”
他摇了摇头，仿佛在否定什么看不见的东西，“是知道什么不能变。
是哪怕所有人都在拐弯，你也得钉死在原地的……勇气。”
他侧身，示意身后的大屏幕。
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