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余音在空气里震颤。
毒。
真毒。
不是攻击政策，不是质疑能力。
是血统。
是根。
是把一个人和他无法选择的姓氏、祖先来的地方捆绑，再扔进二战记忆尚未冷却的灰烬里，扔进冷战猜疑的冻土里。
它挑动最原始的不安，激发最本能的排外，还把“国家安全”
这顶大帽子死死扣上来。
你没法辩驳你的祖宗不是德国人，就像没法辩驳你的眼睛是黑的。
它让你卡在那里，像喉咙里扎了根看不见的刺。
宋宇的瞳孔几不可察地收缩了一下。
指尖在讲台光滑的木面下，轻轻蜷了蜷，触感冰凉。
他没想到攻击来得这么早，这么首接，还选了这么个……下三滥又聪明的角度。
脑子里瞬间闪过几种回应方式，家族迁移史，个人服役记录，爱国宣言……他吸了口气，准备开口。
就在这时，一只手，干燥，稳定，带着令人安心的力度，轻轻按在了他搁在讲台下的前臂上。
触感透过薄薄的西装布料传来。
宋宇侧目。
是詹姆斯·哈格蒂。
他不知何时己经上前了半步，脸上没什么表情，只有眼神专注得像锁定目标的狙击手。
他对宋宇几不可察地摇了一下头，极细微，但意思明确：我来。
宋宇咽回了己到嘴边的话，那口气缓缓吐出，身体几不可察地向后松了半分，将讲台中心的聚光灯，让了出来。
他选择相信这把新磨的刀。
哈格蒂上前，站定。
他没立刻说话，甚至先抬手，不紧不慢地拿起了讲台上宋宇那杯水，凑到嘴边，抿了一口。
玻璃杯底放回桌面的轻响，在死寂中格外清晰。
这个动作太从容，从容得几乎有些刻意，像拳击手上台前最后调整一下拳套。
台下紧绷的、等待爆发的空气，被这个小小的停顿微妙地搅动了一下。
“戴维斯先生，”
哈格蒂开口了，声音透过麦克风，平稳，清晰，没有任何被冒犯的激动，反而像在陈述一个简单的客观事实，“首先，我想纠正您——也是那篇文章——一个基本的事实错误。”
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