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周铁柱带着民兵拂袖而去的那个傍晚，空气里仿佛还残留着火星子爆开的呛人气息。
沈屹那几句关于“打结婚报告”
的话，像投入死水潭的巨石，涟漪无声，却搅动了红星公社第三生产大队底下最深的淤泥。
接下来的几天，表面平静，底下却暗流汹涌。
苏晚没再提回知青点的事，沈屹也没再提“结婚报告”
。
两人维持着一种奇异的、心照不宣的沉默。
沈屹依旧早出晚归，身上那股紧绷感却更重了，偶尔看苏晚的眼神，深得像要把人吸进去，又像隔着一层磨砂玻璃，看不真切。
苏晚也愈发沉默，除了必要的交流，几乎不再开口。
她将更多时间花在编筐上，手指翻飞，茅草在指尖穿梭，编出的筐子一个比一个规整紧实，送到老吴头那里，能换到的工分也稳定在了西五个。
她还尝试用更细软的茅草芯，编了些巴掌大的小篓子、杯垫，样子精巧些，虽然换的工分不多，但偶尔能从小孩或老人手里，换来一把自家晒的萝卜干，或者几个野地里捡的、酸涩的野果子。
那包孙医生给的伤药，苏晚仔细收在了炕席底下。
沈屹没问她要，她也没主动给。
两人之间像隔着一道无形的屏障，谁先伸手，似乎就意味着某种妥协或示弱。
苏晚在等，等一个合适的时机，或者，等沈屹自己开口。
这天晌午，沈屹回来得比平时晚了些，脸色是一种不正常的潮红，额发被汗水浸湿，贴着棱角分明的额角。
他放下锄头，走到水缸边，舀水的动作比平时迟缓，水瓢在手里晃了晃，才送到嘴边。
苏晚正在灶边热早上剩下的糊糊，瞥见他扶了一下水缸沿才站稳，心头一跳。
她没说话，只是将热好的糊糊盛出来，又拿出两个颜色发黑、但明显比之前扎实些的杂面饼子——这是她用这几天多换的工分，跟村里一个会做饼的老婆婆偷偷学的，虽然用料粗糙，但至少能捏成形，扛饿。
沈屹走到桌边坐下，端起碗，手却有些抖，糊糊洒出来一些，烫红了手背。
他眉头都没皱一下，只是将碗重重顿在桌上，发出沉闷的响声。
苏晚放下手里的饼子，走过去，伸手探向他的额头。
指尖还没碰到皮肤，就被他一把攥住了手腕。
力道极大，像铁钳，捏得苏晚骨头生疼。
他抬眼，看向苏晚，眼底布满血丝，眼神锐利，却又带着一种虚浮的涣散。
“做什么？”
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