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灶膛里的火光舔舐着锅底，将沈屹沉默擦拭匕首的侧影，在斑驳的土墙上拉扯出巨大而摇晃的影子。
惊鸿的刃口偶尔反射跳跃的焰芒，一闪，又没入他掌心温热的阴影里。
苏晚添了最后一把茅草，看着火舌“呼”
地窜高，将铁锅里寡淡的蘑菇菜粥煮沸，咕嘟咕嘟的气泡顶开稀薄的米油，带来一丝微弱的、属于“烟火”
的暖意。
这暖意短暂地驱散了屋里萦绕不散的药味、土腥气，和那些更深沉的、看不见的寒意。
苏晚用木勺搅了搅粥，盖上缺了角的木锅盖，让余火慢慢煨着。
她首起身，活动了一下僵硬的脖颈，目光落在门槛上那个身影上。
沈屹似乎察觉到了她的注视，擦拭的动作停了一瞬，眼皮都没抬，只淡淡说了句：“粥好了？”
“嗯。”
苏晚应道，走到水缸边，舀水洗手。
冰凉刺骨的水让她打了个激灵，思绪却异常清晰。
这几天，日子像绷紧后又骤然松弛的弦，在一种诡异的平静中缓慢流淌。
沈屹的伤在盘尼西林和草药的共同作用下，稳定地好转。
低热彻底退了，伤口收敛，新肉生长，虽然动作稍大仍会牵出痛楚和冷汗，但他己能自己慢慢在院里走动，甚至拿起锄头，在自留地边比划两下——虽然苏晚坚决不让他真干。
孙医生每日黄昏准时出现，打针，换药，留下几包草药，话依旧不多，但眉宇间的凝重散去了大半。
偶尔，他会看着苏晚麻利地煎药、收拾，眼底掠过一丝几不可察的复杂，最终化为一声几不可闻的叹息，转身离去。
王婆子的事，再无人提起，仿佛那场风波从未发生。
但村里人看沈屹家院门的眼神，多了些东西——是忌惮？是好奇？还是更深的疏离？苏晚分辨不清，也懒得去分辩。
她只知道，那把悬着的剑，暂时被陈老那只苍老却有力的手，按回了鞘中。
虽然不知道能按多久。
她和沈屹之间，那种奇异的共生关系，在日复一日的煎药喂饭、打扫缝补、沉默对视中，悄然巩固。
他依旧话少，命令式的口吻没变，但苏晚能感觉到细微的不同。
比如，他会在她被烟呛得咳嗽时，沉默地接过她手里的火钳，拨弄灶膛；会在她蹲在菜地边侍弄那些半死不活的菜苗时，站在不远处，目光沉沉地看着，偶尔在她求助般看过去时，才硬邦邦地指点一句“水多了”
或“该培土”
；会在夜深人静、她因噩梦惊醒时，隔壁布帘后传来他低沉而平稳的一声“睡吧”
，不带情绪，却奇异地让她重新合眼。
没有温言软语，没有逾越的举动。
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