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旅长这才缓缓走下土坡的台阶，走到一个还在用脏兮兮的袖子抹眼泪的小男孩面前。
他伸出手，宽厚粗糙的手掌轻轻拍了拍孩子毛茸茸的脑袋，声音温和：“哭够了？”
小男孩用力吸了吸通红的鼻子，抬起头，泪痕未干的小脸上，一双眼睛却亮得惊人，他使劲点着头，用带着浓重鼻音却异常坚定的声音回答：“嗯！
以后……再也不怕他们了！”
“对。”
旅长收回手，目光越过欢呼的人群，望向远方苍茫的山野，声音沉稳而有力，“因为从今往后，晋城，只属于晋城人自己。”
一阵寒风打着旋儿卷起地上的残渣败叶，将它们吹向远处荒芜的田野。
而身后，沉寂许久的晋城街巷深处，一缕缕灰白的炊烟，正笔首地、袅袅地从千家万户的屋顶升起。
孩童的嬉闹声、大人的招呼声，也渐渐重新响起，交织在一起。
仿佛刚才那场惊天动地的恸哭、那场咬牙切齿的咒骂、那场酣畅淋漓的投掷，不过是为一段沉重的岁月举行了一场迟来的葬礼——
埋葬了深入骨髓的恐惧，
迎接着脚下这片土地的新生。
鬼子走后的第一天，晋城的年味儿竟比往年都浓。
虽是寒冬，凛冽的北风刮着，街巷却处处张灯结彩——
不是红绸，是百姓用染红的旧布条、糊窗纸剪的“喜”
字、孩子们用炭条和土颜料画的八路军打鬼子的连环画。
密密麻麻贴满了斑驳的墙头和褪色的门楣。
阳光照在上面，映出一片暖融融的红光。
家家户户的烟囱冒着白烟，灶房里热气腾腾，蒸着暄软的白面馒头，熬着甜香的米酒。
人们翻箱倒柜，把藏了多年、舍不得吃的熏得黝黑的腊肉，晒得干瘪的枣子，还有硬邦邦的核桃都找了出来，用粗布包好，不由分说地硬往八路军驻地的营房送。
“同志，尝一口！
这是庆功酒！”
一个头发花白的老汉双手捧着一碗冒着热气的米酒，声音洪亮，脸上堆满了笑纹。
“这被子是我闺女出嫁前点着油灯一针一线绣的，棉花絮得厚实，你们盖着暖和！”
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