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“另外一项调查应该也能帮你。
附近区域的一流商业酒店，过去六个月或者多久的姓琼斯的登记信息。
你要的就是这个？”
“没错。”
“尸检显示她的喉咙和食道里有精液，你有没有注意到这个？”
“我昨晚在报告里看见了。”
“他先让她为他**，然后操起他的童子军手斧，把她大卸八块，但你还觉得这人是她的男朋友。”
“精液有可能来自早些时候的性接触。
她是妓女，最不缺的就是性接触。”
“也可能，”
他说，“你知道吗？他们现在能给精液定型了。
当然没指纹那么精确，而是更像血型，能成为有价值的间接证据。
但你说得对，根据她的生活方式，就算精液定型不符合一个人的采样，也无法排除他的嫌疑。”
“就算符合，也无法落实他的嫌疑。”
“对，但肯定能让他好好地头痛一下。
真希望她抓伤了他，指甲底下有上皮组织。
这种证据向来有用。”
“可惜没那么多好事。”
“那是当然。
既然她给他**，你会觉得她的牙缝里也许会留下他的一两根毛发，但麻烦就麻烦在她实在太淑女了。”
“这个也算麻烦，行吧。”
“而我的麻烦在于我居然开始相信这里面真有个案子了，而凶手躲在彩虹的另一头。
我的办公桌上堆满了我没空看的文件，你却逼着我来查这件烂事。”
“你想一想要是破案了，你会显得多么光鲜。”
“功劳都归我？”
“总要归个什么人吧。”
我还要打电话给三个妓女，桑妮、露比和玛丽露。
她们的号码写在我的笔记本上，但我这一天谈过的妓女已经够多了。
我打给钱斯的应答服务，留言请他打给我。
现在是星期五的晚上，也许他在麦迪逊花园看两个年轻人互殴，还是说他只会去看基德·巴斯康的比赛？
我拿出唐娜·坎皮昂的诗，读了又读。
脑海中，诗里提到的所有颜色都带着血色，鲜亮的动脉血，从猩红色渐渐蜕变成锈红色。
我提醒自己，唐娜写这首诗的时候金还活着。
那么，我为什么从唐娜的诗句中嗅到了一丝厄运的气息？是她知道什么内情，还是我见到了并不存在的幻影？
她没提到金的金黄色头发，除非诗里的阳光指代的就是这个。
我看见她缠在头上的金色发辫，想到简·基恩的美杜莎雕像。
我不假思索地拿起电话打给她。
我很久没拨过这个号码了，但记忆把号码硬塞给我，就像魔术师从观众身上变出来一张扑克牌那样。
电话铃响了四声。
我正要挂断，却听见了她的声音，她音调低沉，有点喘息。
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