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“那你告诉我……该怎么赢？！”
克里斯蒂亚诺的声音嘶哑，带着一种被逼到悬崖边的、困兽般的绝望和暴戾。
他紧紧攥着苏晚栀的手腕，力道大得指节泛白，那双总是燃烧着火焰的绿棕色眼眸，此刻像两口深不见底的枯井，翻涌着挫败、不甘和一种近乎毁灭性的自我怀疑。
金球奖的落败，像一记重锤，狠狠砸碎了他长久以来赖以生存的骄傲和铠甲。
苏晚栀手腕生疼，但她没有挣扎，只是迎着他几乎要噬人的目光，平静地、一字一句地反问：“克里斯蒂亚诺·罗纳尔多，需要别人告诉他怎么赢吗？”
这句话像一道闪电，劈开了套房里令人窒息的低气压。
克里斯蒂亚诺猛地一震，攥着她手腕的力道不自觉地松了几分，眼底的狂乱出现了一丝短暂的凝滞。
他死死地盯着她，仿佛要从她平静无波的眼眸里，找出嘲讽或者怜悯的痕迹，但他只看到一片深沉的、带着痛意的理解和一种近乎固执的信任。
“看看你现在的样子，”
苏晚栀的声音很轻，却像锤子一样敲在他心上，“就因为一座没到手的奖杯？那座奖杯，定义过十九岁的你吗？定义过在曼联、在皇马捧起它时的你吗？还是说，没有它，你在安联球场进的球就不算数了？你在都灵流的汗就白费了？”
她的质问一句接一句，毫不留情，撕开他血淋淋的伤口，却又像在剜去腐肉。
“你恐惧的不是输，克里斯蒂亚诺，你恐惧的是别人觉得你输了！
你恐惧时间，恐惧年龄，恐惧有一天再也跳不到那么高，跑不到那么快！
但这些东西，从你踏上球场的第一天就存在！
它们打败过你吗？”
克里斯蒂亚诺的呼吸粗重，胸膛剧烈起伏，但眼中的狂乱渐渐被一种更深的、混杂着痛苦和清醒的情绪取代。
苏晚栀的话，像一面冰冷的镜子，逼他直视自己内心最深的恐惧——对巅峰滑落的恐惧，对英雄迟暮的恐惧。
“奖项是别人的评判，是过去时。”
苏晚栀放缓了语气，手腕轻轻转动，挣脱了他的钳制，却没有后退，反而上前一步，抬手，用指尖轻轻拂去他眼角因为极度压抑而渗出的一点湿意，动作温柔得不可思议，“但你的比赛，是现在时，是未来时。
你的对手，从来不是领奖台上的别人，是昨天的你自己，是地心引力，是……时间本身。”
她顿了顿，目光扫过套房门外隐约传来的、乔治·门德斯焦灼的说话声，然后重新聚焦在他脸上，声音低沉而清晰，带着一种不容置疑的力量：“克里斯蒂亚诺，在我的世界里，从来没有金球奖这个奖项。”
克里斯蒂亚诺瞳孔微缩，怔怔地看着她。
苏晚栀微微扬起下巴，脸上浮现出一种混合着骄傲和心疼的、奇异的光彩，一字一句，如同宣誓：
“我这里的最高荣誉，名字就叫‘克里斯蒂亚诺·罗纳尔多’。”
“表彰的，不是他拿了多少座奖杯，而是他每一次被铲倒后咬着牙爬起来的瞬间；不是他站在巅峰接受欢呼的时刻，而是他在无人看见的黄昏里，一次次将球踢向空荡球门的偏执；不是他永远胜利，而是他即使知道可能失败，也依然选择战斗的勇气！”
她的声音不高，却带着雷霆万钧的力量，重重砸在克里斯蒂亚诺的心上。
他整个人僵在原地，仿佛被施了定身咒，血液在瞬间凝固，又在下一秒疯狂奔涌。
他看着她，看着这个在全世界都认为他“失利”
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