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上海法租界，《申报》印刷厂内，巨大的印刷车间如同一个喧嚣的钢铁怪兽。
轮转印刷机发出震耳欲聋的轰鸣，排字工老张佝偻着背，布满老茧和墨渍的手指在密密麻麻的铅字架间飞速穿梭。
他眯着昏花的老眼，浑浊的瞳孔却紧紧锁定着手中一个“顾”
字铅模，然后将其狠狠摁进沉重的版框里，接着是“修”
，最后是“远”
——三个沉甸甸的铅字，带着一种近乎虔诚的力量，被牢牢固定在属于英雄的位置上。
“动作快！
再快一点！”
主编的手里捏着刚刚出炉的还带着热气的清样，头版那行用红笔重重圈出的标题在灯光下刺眼夺目：【战场幽灵显威！
桂军夜袭捣毁日酋师团部】。
“机器别停！
再加印五千份！
不！
一万份！
标题给我套红！
要红得滴血那种红！
让全中国都知道这个好消息！”
学徒阿毛像只敏捷的兔子，抱起一摞刚切好、还散发着油墨热气和纸浆清香的新报纸，拔腿就往外冲。
报社大门外，报童们早己焦急地等在那里。
阿毛冲得太急，在门口差点撞上一辆黄包车。
“哎哟！
后生仔，看着点路！”
车夫老吴一把拽住阿毛的胳膊，稳住了他。
老吴是个满脸风霜的中年汉子，一条腿有些微跛，那是“一二八”
事变留下的。
他瞥见阿毛怀里报纸上那巨大的标题和模糊的桂军钢盔照片，浑浊的眼睛猛地瞪圆了，声音带着难以置信的颤抖：“慢…慢着！
这报上写的…真是…真是桂军干的？端了鬼子师团部？！”
阿毛把还烫手的报纸用力拍在老吴胸口，带着少年人的自豪：“吴伯！
千真万确！
报纸都出来了！
广西来的兵，把鬼子的老窝给炸上天了！
带头的团长叫顾修远！”
老吴的手剧烈地颤抖起来，粗糙的手指着报纸上那模糊的钢盔影像，他猛地蹲下身，一把扯开自己黄包车座位的破旧垫布，从夹层里摸索出三枚铜板，不由分说地塞进阿毛手里，声音哽咽而坚定：
“后生仔！
这钱…这钱老子不要了！
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