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作为哪都通的第一负责人，赵董一直秉承着一个原则：谁搞事，我搞谁。
原本这个原则贯彻得很好，大部分异人都在哪都通的威慑下选择了加入。
哪都通的背后毕竟站着官方，他们只是和你好好说话，不是好说...
雨还在下，巷口的积水倒映着“再来一碗”
的招牌，红漆在水波里晃成一片暖光。
那年轻人抖了抖衣角，湿发贴在额上，手里那张纸条已被雨水浸得字迹模糊，可他仍死死攥着，仿佛那是世上最后一条绳索。
苏砚递过一条干毛巾，没问名字，也没问他从哪儿来。
她只是指了指墙角的灶台：“先擦干，然后??想吃什么，自己动手。”
年轻人一怔，抬头看她。
她的眼神不像施舍，也不像考验，更像……等待。
等一个迷途的人终于愿意把脚踩进泥泞，而不是永远站在门外祈求指引。
他迟疑片刻，放下纸条，接过毛巾，一步步走向厨房深处。
水珠顺着他的袖口滴落，在青砖地上洇出十二个深色圆点??不多不少，正好十二步。
赵建国低声嘀咕：“又是十二？这数字是不是太邪门了？”
“不是邪门。”
老人坐在角落的藤椅上，手中摩挲着一只缺了口的瓷碗，“是完整。
人有七情，世有五味，加起来，刚好十二种未尽之念。”
林远山靠在灶边，熔岩般的皮肤映着火光：“他在等第十三个人？”
“不。”
苏梅轻笑，指尖轻轻敲击案板，节奏如心跳，“他在等第一个人??那个敢把‘不该说的话’说出口的人。”
年轻人洗完手，站在空案前，茫然四顾。
面粉、葱姜、酱油醋瓶静静排列，像在等一场久违的仪式。
他忽然觉得胃里空得发疼，不是饿，而是一种更深的缺失??像是童年某个黄昏，他站在窗前等妈妈喊吃饭，却始终没等到那一声呼唤。
“我想……”
他声音沙哑，“做一碗阳春面。”
苏砚点头，递来一把细面：“记得步骤吗？”
“不记得。”
他摇头，“但我妈做过。
她说，汤要清亮，面要弹牙，葱花要切得像雪，油要热得冒烟才泼下去。”
“那就照你记得的做。”
她说，“错也没关系。
反正这里没人打分。”
他开始忙活。
动作生疏，水放多了又舀出一勺，盐撒重了又加水补救。
锅盖没盖严，蒸汽扑了他一脸。
可奇怪的是，随着他手忙脚乱地操作，厨房里的气氛竟渐渐变了。
火焰微微摇曳，仿佛在配合他的节奏。
莫兰朵忽然睁大眼：“你们感觉到了吗？空气里……有种熟悉的频率。”
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