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天地震动，大型空间坐标布置完成的一瞬间，陆离就彻底不装了。
邻居屯粮我屯枪，邻居就是我粮仓！
还钱？
你看着我全系列的工业产能再说一遍？
在陆离大力推广工学套装的基础上，整个北...
汤还在煮。
火苗舔着锅底，发出细微的噼啪声，像某种低语，又像心跳。
苏砚盯着那口锅，眼睛干涩发痛，却不敢闭上。
她怕一眨眼，刚才看见的“真香”
就散了。
可雾气终究是雾气，几秒后便扭曲消散，只留下一碗热腾腾的萝卜排骨汤，和一张空荡荡的椅子。
她拿起勺子，轻轻搅动。
汤色比昨晚深了些，萝卜炖得更透，油花也浮得均匀。
她尝了一口，依旧不对??还是少了点什么。
不是盐，不是火候，也不是记忆里的味道。
但她知道，这已经是她能做的最好。
林远山坐在角落，琴横于膝，指尖未动，却有微弱音波如蛛丝般缠绕在屋内每一寸空气中。
他在监听世界。
监听那些突然亮起的炉火，监听那些悄然响起的请求，监听系统深处那一道道因“共膳”
而裂开的缝隙。
“三百二十七。”
他忽然开口。
苏砚抬头：“什么？”
“全球响应厨房的数量。”
他声音低沉，“比昨晚多了二十七个。
南极那边……十九位老人完成了第一轮‘共鸣包饺子’，他们用的是百年前的手工面皮，馅料里加了冻干韭菜??那是他们年轻时的味道。”
苏砚低头看着碗里的汤，忽然问：“他们会记得吗？那些吃上饺子的人？”
“不会。”
林远山摇头，“母机每天都在清洗记忆。
但味道会留下痕迹，就像雨水渗进石头的裂缝。
一次不够，十次不够，可若有人年年做，代代传……总有一天，石头会裂开。”
苏砚缓缓放下勺子，伸手摸向胸口??那里贴着那张手写菜谱，已被体温烘得微暖。
她轻轻念出最后一行小字：“爸爸不是走了，是躲在每一口汤的热气里，等她喊一声：‘好香啊，爸，开饭了吗？’”
她的声音很轻，像是说给空气听。
可就在这瞬间，窗外掠过一道极淡的影子。
不是鸟，也不是风。
是一缕白气，从她家烟囱飘出后，竟逆着晨风，缓缓盘旋上升，在空中划出一个极小的弧，然后消失不见。
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