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直到dessert端上来??一块自制的苹果派，烤得有点焦，糖放多了。
“你以前可不会做甜点。”
陆沉咬了一口，皱眉又笑。
“试了八次才成功。”
苏砚说，“前七次都砸了锅。”
林远山忽然停下叉子，认真地看着她：“你觉得……如果我们没找到那些晶片，这一切还会发生吗？”
苏砚放下杯子，望向窗外夕阳下的番茄藤。
“我不知道。”
她说，“但我知道，就算没有晶片，没有录音笔，没有V7线，只要还有人愿意为另一个人多煮五分钟饭，火就不会灭。”
陆沉沉默良久，终于开口：“我在想，也许‘共膳’从来就不需要组织者。
它只需要一颗愿意分享的心，和一口还能冒热气的锅。”
那天晚上，他们三人围坐在院子里，听着晚风穿过藤叶的沙响，喝着苏砚酿的第一批番茄汁??酸涩中带着一丝甘甜，像极了生命的原味。
而就在同一时间，世界各地的厨房里，无数人正重复着同样的动作：打蛋、切菜、点火、翻炒。
他们的脸上有疲惫，也有笑意；锅里的菜可能糊了、咸了、生了，但他们依然坚持着，仿佛在完成某种神圣的传承。
东京某间公寓，一名上班族加班到深夜回家，发现母亲留在冰箱里的便当已经冷透。
他本可以加热营养膏凑合一顿，却鬼使神差地拿出鸡蛋和番茄，笨拙地模仿记忆中的做法。
当他终于做出一份勉强能吃的番茄炒蛋时，泪水不知不觉流了下来。
柏林一所学校，老师带领学生们开展“家庭味道”
项目。
一个从未下过厨的男孩复刻祖母去世前常做的炖牛肉，过程中三次失败，最后一次终于闻到了熟悉的香味。
他抱着锅哭了，全班安静地看着他，没有人笑话。
纽约地铁站旁，流浪汉老杰克收到志愿者送来的热饭。
他没急着吃，反而从破包里掏出一个小铁盒，里面是他珍藏多年的一撮干辣椒粉。
他小心地撒进饭里，笑着说：“这是我老婆的味道，她总说，没辣的饭不算饭。”
这些瞬间，都被“烟火网络”
默默记录，却不用于传播或分析。
它们只是静静地存在，像星辰散落在人间的各个角落，彼此呼应，彼此照亮。
一年后的春天，苏砚迎来了第一批成熟的番茄。
她摘下最大最红的那一颗，洗净、切片、撒盐、淋橄榄油，再配上一片烤得酥脆的面包。
她没急着吃，而是将这块三明治放进保温盒，带上火车。
列车驶向北方，穿过森林、草原、雪山。
她在第七站下车，走进一座荒废多年的铁路小站。
这里曾是共膳会成员传递食物的中转点，如今只剩残垣断壁。
但她知道，有人会来。
果然，不到半小时，一个背着书包的小女孩走了进来。
她看起来十岁左右，脸颊冻得通红，手里紧紧攥着一本破旧的菜谱。
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