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医院的消毒水味里，突然闯进一股泥土的腥气。
我睁开眼，看见父母站在病床前，母亲手里还攥着半截没来得及放下的锄头，裤脚沾着湿漉漉的泥点，头发被风吹得凌乱；父亲背着一个鼓鼓囊囊的蛇皮袋，肩膀上还搭着那件洗得发白的蓝布衫，脸色是长途奔波后的蜡黄。
“儿子！”
母亲扑到床边，握住我冰凉的手，她的手掌粗糙坚硬，带着农活留下的厚茧，却烫得惊人。
眼泪顺着她眼角的皱纹往下淌，砸在我的手背上，“你怎么把自己弄成这样？你要是有个三长两短，我和你爸可怎么活啊！”
我张了张嘴，喉咙干涩得发不出声音，只能看着她哭红的眼睛，心里像被无数根针在扎。
父亲放下蛇皮袋，走到床边，嘴唇动了好几次，才挤出一句话，声音沙哑得像被砂纸磨过：“医生说你是累垮的……你这孩子，怎么就不知道疼自己？”
蛇皮袋被打开，里面全是我爱吃的东西——母亲烙的玉米饼还带着余温，用保鲜膜层层裹着；腌好的咸菜装在玻璃罐里，是我小时候最爱的下饭菜；还有一小袋晒干的山楂片，她知道我胃不好，总说这个能开胃。
这些东西，是他们从几百公里外的老家，一路颠簸带来的，带着泥土的气息，带着他们沉甸甸的牵挂。
“我……对不起爸妈。”
我终于挤出几个字，眼泪忍不住流下来，“我总想着多赚点钱，让你们过上好日子，却没想到……”
“好日子？”
父亲打断我，眼眶也红了，“我们要什么好日子？你小时候发烧，我背着你走十几里山路去看病，那时候你趴在我背上说‘爸，以后我长大了，要天天陪着你’。
现在你长大了，却连回家吃顿饭的时间都没有。
我们要的，从来不是你赚多少钱，是你平平安安，是你能常回家看看啊！”
父亲的话像一把重锤，狠狠砸在我的心上。
我想起小时候，家里穷，父母起早贪黑地种地，省吃俭用供我上学。
母亲总把鸡蛋省给我吃，自己却常年吃咸菜；父亲冬天舍不得买煤，冻得手脚开裂，却还是把最暖和的被子给我盖。
我想起上大学的那天，他们送我到车站，母亲偷偷往我包里塞了一沓皱巴巴的钱，哽咽着说“在外面别委屈自己”
；火车开动时，我看到他们站在寒风里挥手，父亲的背挺得笔直，母亲却在偷偷抹眼泪。
可工作后，我却把这些都忘了。
我总以“忙”
为借口，拒绝他们的探望；他们给我打电话，我总说“在开会”
“在加班”
，匆匆挂断；他们寄来的土特产，我嫌麻烦，让他们以后别寄了。
我以为自己是在为他们奋斗，却不知道，我的“奋斗”
，让他们在无数个夜晚牵肠挂肚，让他们的期盼一次次落空。
“都怪我和你爸。”
母亲突然说，抹了抹眼泪，“以前总催你出人头地，总说‘别人家的孩子都买房买车了’，给你添了那么多压力。
我们要是不逼你，你也不会这么拼命……”
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