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他看着那些花瓣，看了很久。
“恨过。
恨他让我替他做那些事，恨他让我背那些锅，恨他让我见了你。
但现在不恨了。”
“为什么？”
“因为他死了。
我自由了。”
林晚的眼泪流下来。
她蹲在那里，看着这个头发全白的老人。
他替哥哥做了一辈子事，背了一辈子锅，见了一辈子人。
他等了一辈子，等到哥哥死，等到自己自由。
他等到了。
“你打算怎么办？”
他看着她。
“种花。
把那些月季种好。
等你妈来看。”
林晚的眼泪止不住地流。
她没有说话，只是伸出手，轻轻握了握他的手。
他的手很凉，骨节突出，长满了老茧。
傍晚，林晚离开那条窄巷子。
她站在路口，回头看了一眼。
赵世安还蹲在月季花丛边，阳光照在他身上，把影子拉得很长。
她想起母亲那封信——“花开了，日子就好了。”
现在花开了。
赵世安自由了。
他等了一辈子，等到了。
晚上，林晚坐在小院的月季花丛前。
月光很亮，照在那些花瓣上，把红的照成一片银白。
她把那颗白色石子握在手心里，凉凉的，很舒服。
风吹过来，带着月季的花香。
她想起赵世荣，想起他说的那些话，想起他死的时候什么都没有留下。
他不在乎。
他什么都不在乎。
但他死了。
那些事，那些孩子，那些债，还没完。
手机亮了。
是方记者的消息：“林晚，赵世荣的葬礼，你去吗？”
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