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“留着。
在老宅，你爸那儿。”
“你恨他吗？”
他沉默了很久。
窗外有虫子在叫，一声一声的，像是在数着什么。
“恨过。
恨他把我捡回来，恨他让我知道那些事，恨他死得太早。
但现在不恨了。
因为他画了我。
他记得我。”
林晚的眼泪涌上来。
“他画了那么多人。
谁都不知道。
他只想让人知道他是个坏人。”
周远山看着她。
“他不是坏人。
他只是做了坏事。”
晚上，林晚把那些画收好，放在母亲遗物的盒子里。
和那些信放在一起，和那些照片放在一起，和那些烧成灰的记忆放在一起。
盒子快满了，盖子盖不严，露出一角，是母亲坐在树下那张，裙角翘着，像是在风里飘。
手机亮了。
是沈念的消息：“林晚，我妈说，那些画，她见过。
沈明画的时候，她就在旁边。
他画得很慢，一张要画好几天。
画坏了就重画，画到满意为止。
她说，他画你妈的时候，最认真。
画坏了也不扔，收起来，放在抽屉里。
她问他为什么不扔，他说，舍不得。
每一张都是她。”
林晚看着那行字，很久没有动。
“他为什么不给她看？”
沈念沉默了很久。
“因为他怕。
怕她看了，会恨他。
怕她看了，会想起那些事。
怕她看了，会不要他。”
“他知道她不要他了。”
“知道。
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