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“你恨她吗？”
老太太沉默了很久。
风吹过来，把月季的花瓣吹落了几片，飘在地上，落在她脚边。
她看着那些花瓣，看了很久。
“恨过。
恨她把我孩子弄没了，恨她什么都做不了，恨她一个人活着。
但现在不恨了。”
“为什么？”
“因为她记得。
她每年都来，给我带花，给我带吃的，给我带书。
她坐在我床边，看我吃饭，看我试衣服，看我写作业。
她走的时候，总是哭。
她说，她替我记得。”
林晚的眼泪流下来。
她伸出手，轻轻握住老太太的手。
那只手很凉，骨节突出，长满了老茧。
“我也替您记得。”
老太太看着她。
“你是她女儿？”
“嗯。”
“你像她。
眼睛像，鼻子像。
笑起来也像。”
林晚笑了。
那笑容在泪光里，格外明亮。
傍晚，林晚离开那条窄巷子。
她站在路口，回头看了一眼。
老太太还坐在院子里，看着那些月季。
夕阳照在她身上，把影子拉得很长。
她想起母亲那封信——“花开了，日子就好了。”
现在花开了。
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