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其实我也会画画。
画得不好，但能卖钱。
这些钱，是干净的。
你留着。
别捐。
别给别人。
自己花。”
林晚的眼泪流下来。
她把那张纸条翻过来，背面还有一行字，写得很小，像是怕被人看见：“她睡着的时候最好看。
不皱眉头，不害怕，不想那些事。
就像刚认识的时候。”
她坐在那里，看着那些画，很久没有动。
窗外有人走过，脚步声很轻，像是怕打扰什么。
风吹过来，把最上面那张画吹动了一下，母亲的裙角微微扬起，像是要活过来。
手机亮了。
是江临川的消息：“还没回来？”
她回复：“快了。”
几秒后：“怎么了？”
她把那些画拍了一张照片，发给他。
他沉默了很久。
“他画得很好。”
林晚看着那行字，回复：“他画了一辈子。
她不知道。”
晚上，周远山来了。
他站在花店门口，看着那些画，很久没有动。
月光照在他脸上，把那些皱纹照得更深了。
他伸出手，轻轻摸了摸其中一张。
画上是母亲在浇花，弯着腰，手里拿着水壶，嘴角带着笑。
水壶里的水洒出来，在阳光里闪着光，像一串小小的珍珠。
“他画过我。”
周远山的声音很低，“小时候。
他每年都来，给我画一张。
我以为是请人画的。
后来才知道，是他自己画的。
他画了一辈子，谁都不知道。”
林晚看着他。
“你留着吗？”
他点头。
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