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其实我也会画画。
画得不好,但能卖钱。
这些钱,是干净的。
你留着。
别捐。
别给别人。
自己花。”
林晚的眼泪流下来。
她把那张纸条翻过来,背面还有一行字,写得很小,像是怕被人看见:“她睡着的时候最好看。
不皱眉头,不害怕,不想那些事。
就像刚认识的时候。”
她坐在那里,看着那些画,很久没有动。
窗外有人走过,脚步声很轻,像是怕打扰什么。
风吹过来,把最上面那张画吹动了一下,母亲的裙角微微扬起,像是要活过来。
手机亮了。
是江临川的消息:“还没回来?”
她回复:“快了。”
几秒后:“怎么了?”
她把那些画拍了一张照片,发给他。
他沉默了很久。
“他画得很好。”
林晚看着那行字,回复:“他画了一辈子。
她不知道。”
晚上,周远山来了。
他站在花店门口,看着那些画,很久没有动。
月光照在他脸上,把那些皱纹照得更深了。
他伸出手,轻轻摸了摸其中一张。
画上是母亲在浇花,弯着腰,手里拿着水壶,嘴角带着笑。
水壶里的水洒出来,在阳光里闪着光,像一串小小的珍珠。
“他画过我。”
周远山的声音很低,“小时候。
他每年都来,给我画一张。
我以为是请人画的。
后来才知道,是他自己画的。
他画了一辈子,谁都不知道。”
林晚看着他。
“你留着吗?”
他点头。
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