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沈烬依言抬手。
下一秒，谢寻上前一步。
距离骤然拉近。
近到沈烬能清晰闻到他身上清浅干净的雪茶信息素，不像在赛场上被刻意压到稀薄，而是安安稳稳、淡淡散开，像雪后初晴的风，凉而不冷，净而不孤。
谢寻站在他身前半步，微微抬眼，抬手扶住沈烬的右臂。
“手臂自然伸直，不要用力绷死，越紧越抖。”
他的手掌覆在沈烬小臂上，温度微凉，触感清晰。
沈烬的呼吸，轻轻乱了一拍。
别人教他，是技巧。
谢寻教他，是心动。
“握枪不要死攥。”
谢寻将枪轻轻放到沈烬掌心，再用自己的手覆上去，包住他的手，“五指贴合，力度均匀，像握一杯热水，不洒不松。”
沈烬的手被他完完整整包在中间。
掌心贴着掌心，指骨贴着指骨。
枪身横在两人之间，成了最克制的纽带。
谢寻微微低头，视线从沈烬的肩线落到手臂，再落到两人交握的手，声音放得更轻，几乎是贴着空气飘进沈烬耳朵：
“感受重心。”
“枪，是你手的延伸。”
沈烬没说话。
他所有的注意力，都集中在背上那道视线、掌心那片微凉、耳边那道声音上。
什么枪，什么靶，什么姿势，都成了背景。
他只想就这样，被谢寻握着、扶着、靠近着，久一点，再久一点。
“看前面。”
谢寻轻声提醒，像是看穿了他走神，“看靶心。”
沈烬缓缓抬眼。
十米外，靶纸安静悬着。
十环小得像一粒米。
“射击不靠眼睛瞪。”
谢寻的声音依旧平稳，“靠呼吸，靠节奏，靠心定。”
他握着沈烬的手，一点点抬起。
动作慢而优雅，像一场仪式。
“三点一线。”
“照门、准星、靶心。”
“差一丝，都不行。”
沈烬的视线顺着被握住的枪口望去。
他忽然懂了。
谢寻在靶场上的强大，从来不是“狠”
，而是“静”
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