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“别画了，丑死了。”
他扭过头，瓮声瓮气地说。
穛述也不争辩，只是停下笔，静静地看了他一会儿，然后低下头，继续画。
他的笔触很轻，很稳，带着一种奇异的安抚力量。
渐渐地，林其森不再抗议，甚至会在穛述画画时，偷偷用余光瞟一眼。
他看到自己那些糟糕的、不想被任何人看见的状态，在穛述的笔下，被以一种奇异的方式“接纳”
了。
烦躁不再是单纯的烦躁，而是一种具象化的、可以被观察的情绪；笨拙也不再是可笑的笨拙，反而透出一种努力适应的笨拙的可爱。
有一天，穛述带来了一小盒丙烯颜料和几支细笔刷。
“这是……干嘛？”
林其森疑惑。
穛述没说话，只是拧开一管白色的颜料，挤了一点在调色盘上，然后用笔尖蘸取，小心翼翼地、在他左脚雪白的石膏上，画下了一笔。
林其森身体一僵，下意识想缩脚，却被穛述轻轻按住了小腿。
“别动。”
穛述的声音很轻，却带着一种不容置疑的认真。
林其森不动了。
他看着穛述低垂的眉眼，看着他专注地在坚硬的石膏表面涂抹。
白色的石膏上，渐渐出现了一只圆滚滚的、线条简单却活灵活现的篮球。
然后，是第二个，第三个……篮球们排着队，像是在进行一场慢悠悠的、永不结束的旅行，从脚踝处一直蔓延到小腿。
“这是……”
林其森嗓子有点发干。
“无聊的时候，可以看看。”
穛述画完最后一个篮球，换了一支细笔，蘸了黑色，在篮球队列的末尾，画了一个小小的、箭头向上的符号，旁边写了一行几乎看不清的小字：“耐心点，它们在等你。”
林其森看着那只打着石膏、却被彩色涂鸦装点得有些滑稽的脚，看着那行小字，胸腔里某个坚硬冰冷的地方，突然像是被什么东西轻轻撞了一下，裂开了一道缝隙，有温热的液体涌了进来。
酸酸的，涨涨的，却并不难受。
他没有说话，只是转过头，看向了窗外。
冬日的阳光透过玻璃，苍白无力，但他觉得，好像有那么一点点，照进了心里。
从那以后，穛述每天来，都会在石膏上添上几笔。
有时是一只振翅欲飞却断了线的风筝，旁边写着“风会来”
；有时是一棵只有根茎和嫩芽的植物，标注“在长呢”
；有时只是简单的几何图案和色块，没有任何意义，却让那冷硬的石膏变得生动起来。
林其森开始期待这些涂鸦。
它们成了他灰色病房生活里唯一的亮色和期待。
他甚至会主动要求：“今天画个恐龙怎么样？”
或者，“这边太空了，画颗星星吧。”
穛述总是很配合，问他：“什么样的恐龙？”
“星星要亮的还是暗的？”
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