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所有的景象——刀光、鲜血、惨叫、亲人倒下的身影、逼近的死亡——如同被重锤击碎的琉璃，瞬间崩裂成无数碎片，然后化作扭曲的光影，被一股无形的巨大吸力猛地抽离、消散！
刺鼻的血腥味变成了油腻的饭菜气，冰冷的杀意变成了午后的燥热，绝望的哭喊变成了大堂的嘈杂喧哗。
龙啸浑身剧震，仿佛被从冰窟窿里捞出来，又猛地扔进了沸腾的油锅。
他剧烈地喘息着，冷汗瞬间浸透了里衣，粘腻冰冷地贴在皮肤上。
眼前，是油腻的方桌，是嘈杂的大堂，是厨子老陈那张近在咫尺、写满不耐烦的胖脸。
“发什么呆！
面要凉了！
快上菜！”
老陈又拍了他肩膀一下，力道和刚才……和“刚才”
那一幕里，父亲被刀砍中的位置，微妙地重叠。
龙啸僵直地站着，瞳孔收缩，视线缓缓下移，落在自己摊开的双手上。
左手掌心，被指甲掐破的旧伤还在，血痂边缘有些红肿。
而右手掌心……靠近虎口的位置，不知何时，多了一道新鲜的、细长的血痕。
不深，但皮肉翻卷，正慢慢渗出血珠。
这道伤口……是哪里来的？
他刚才……有掐右手吗？
“老二！”
老陈的嗓门又拔高了一度，带着明显的不悦，“耳朵聋了？！”
龙啸猛地抬头，目光越过老陈的肩膀，看向柜台。
父亲龙首依旧低着头，专注地拨弄着算盘。
阳光从窗外照进来，落在他花白的头发上，一片温暖的金色。
大哥龙行提着茶壶，微笑着给客人添水。
三弟龙吟拿着抹布，在远处卖力地擦着桌子，偶尔抬头，朝他这边露出一个没心没肺的笑容。
一切如常。
平凡，琐碎，喧闹。
仿佛刚才那血腥、绝望、濒临死亡的一幕，从未发生。
仿佛那掌心新鲜的伤口，只是他自己不小心在哪里划到的。
龙啸缓缓地、极其缓慢地，收拢了右手，将那道细小的伤口握在掌心。
刺痛传来，真实而尖锐。
他抬起头，看向窗外西边的天空。
锋芒山灰白色的雾气，在午后阳光的照射下，边缘似乎……泛起了一丝极其微弱的、几乎难以察觉的、暗沉的血色。
是错觉吗？
还是……那道雾气，真的在看着他？
他低下头，不再看窗外，也不再理会掌心那点微不足道的刺痛，端起灶台上那碗快要凉透的面，转身，走向喧嚣的大堂。
脚步平稳，背影如常。
只是那双低垂的眼眸深处，那潭曾经清澈、如今被反复搅浑又强行压下的死水之下，有什么东西，正在悄然沉淀。
一道远比掌心伤口更深、更难以愈合的……
裂痕。
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