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她的手很凉，指尖还在微微发抖，可她的握力却很紧，紧得像是在抓住什么即将失去的东西。
“我也是。”
她说，声音轻得像一片羽毛，“从那天起。”
姚苍的心脏，被这四个字击穿。
他猛地从柜中探出身体，一把将她拉入怀中。
动作太急，他的后背撞在柜门边缘，疼得他闷哼一声，可他没有松手。
他死死地抱着她，像是要把这一百二十三年的时光、遗憾、亏欠、思念，全都揉进这一个拥抱里。
她被他拉得踉跄，半跪半趴在柜前，湿透的纱衣蹭在他沾满体液的道袍上，她也不嫌脏，只是把脸埋进他的颈窝，双手环住他的腰，用力地、颤抖地回抱他。
“你为什么不早说？”
她的声音闷在他肩头，带着压抑了百余年的哭腔，“你为什么不早说……”
“我不敢。”
他说，声音也在发抖，“我成婚了。
我有妻子。
我有责任。
我不能……”
“我知道。”
她打断他，抬起头，红着眼眶看他，“我知道，我都知道。
所以我从来不说。
我只敢……只敢在这里……”
姚苍的眼泪，终于落了下来。
他活了二百余年，当了百余年的掌脉真人，在弟子面前永远是那个不苟言笑、规矩方正的姚师伯。
他以为自己的泪腺早已干涸，以为这世上再没有什么事能让他落泪。
可此刻，他哭得像个孩子。
他低下头，吻住了她。
没有试探，没有犹豫。
一百二十三年的等待，不需要任何前戏。
他的嘴唇压上她的，带着泪水的咸涩与情欲的焦灼。
她的嘴唇柔软得不可思议，微微张开，接纳了他的入侵。
她的舌尖带着清茶的回甘与莲花的芬芳，与他纠缠在一起，生涩而炽烈。
她不会接吻。
二百余年，她从未与任何男子有过肌肤之亲。
她的吻技笨拙得像个小姑娘，牙齿磕到他的嘴唇，舌头不知道该往哪里放，只是被动地承受着他的掠夺，发出细小的、含糊的呜咽。
她模仿着他的动作，试探着回应他，舌尖怯生生地探入他口中。
他一把将她抱了起来。
她的身体比他想象中更轻，也更软。
湿透的纱衣贴在她身上，他隔着那层薄薄的布料，能清晰地感受到她肌肤的温度与纹理。
她的双腿本能地夹住他的腰，私密之处隔着衣物贴在他还未完全软下去的阳物上，他清晰地感觉到那处的湿热与柔软。
他抱着她，跌跌撞撞地走向那张床。
她的身体很轻，轻得像一片落在掌心的竹叶，可那份温热与柔软，却沉甸甸地压在他心上，压得他几乎喘不过气来。
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