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手掌在挣扎,但好像有一条看不见的线在往上拽。
他能感觉到那股力量,他的肢体在试图脱离他的控制。
阿布拉制定了“必须鼓掌”
的规则,规则在强迫他执行。
杰森咬紧牙关,把手指扣得更紧。
四周一片寂静,这时,观众席上的那些“人”
缓缓的,把头转过一个诡异的角度,看向了杰森。
他们同时僵硬地把手举起来,像是做示范那样,拍了拍。
观众席上传来了咔哒咔哒的鼓掌声。
杰森还是没动,手掌挣扎了几秒,最后放弃了。
杰森感觉到那股力量松开钳制,但他同时也感觉到一股微弱的刺痛从指尖蔓延到手腕。
他低头看了一眼,手指的皮肤上出现了一道很浅的灰色纹路,像石灰路上细小的裂纹。
他把手翻过来,用袖子盖住。
规则不会因为你反抗就放过你。
它只会换一种方式惩罚你。
阿布拉似乎没有注意到观众席上的这个小插曲。
或者说,他不在意。
他在舞台边缘来回踱步,手里多了一根手杖——紫色的,顶端镶着一颗黑色的宝石。
他用手杖敲了敲舞台的地面,发出“咚”
的一声。
“下一个节目!”
他高声宣布,“更精彩!
更有趣!
阿布拉·卡达布拉的——”
话没说完。
一支箭从暗处飞来。
黑色的箭头在紫色的舞台灯光下反射出冷冽的金属光泽。
箭杆在空中旋转,带着尖锐的破风声,精准地钉在舞台中央的木板缝里。
尾羽颤动,发出“嗡嗡”
的声响,像某种警告。
阿布拉低头看了一眼那支箭。
箭头没入木板三分,尾羽还在颤。
他顺着箭飞来的方向抬起头。
广场边缘,一栋两层小楼的屋顶上,站着一个女人。
红色的长发在风中散开,像一面燃烧的旗帜。
黑色的战术背心上有几道裂口,露出手臂上干涸的血迹——有些是她的,有些不是。
她左手握着一张黑色的弓,银白色的弓弦在月光下泛着冷光。
右手从背后的箭筒里抽出第二支箭。
她的动作不快,但每一个分解动作都带着一种经过千锤百炼的精准。
搭箭,拉弦,瞄准。
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