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顾未晞，"
钟宴旎叫她的名字，每个字都咬得很清晰，"
在镜海，想做‘只是呈现’的事，需要付出代价。
你的展览只存在了两小时，这就是代价之一。
"
她的目光很深，仿佛要看进顾未晞心里，不是侵犯，更像一种测量——测量这片土地的深度，测量这颗种子的生命力。
"
你还想继续画吗？画那些‘看不见的风’？"
顾未晞抬起头，直视她的眼睛。
那双桃花眼在近距离看，颜色比她想象中更深——不是纯粹的棕，带一点灰调，像被雨水浸湿的土壤，像某种古老树木的年轻。
"
想。
"
她说。
一个字。
简单，干净，没有修饰。
钟晏旎笑了。
这次的笑容很浅，只是嘴角微微上扬，但眼睛里有光——不是反射的光，是自身发出的，温和而笃定的光。
"
那就继续。
"
她说，"
顾未晞，别停。
"
说完，她转身离开。
高跟鞋的声音在走廊里回响，渐行渐远，像某种逐渐隐去的节拍，最终消失在晚宴的喧嚣中。
顾未晞站在原地，看着窗外的琉璃塔。
塔身亮着灯，每一片玻璃都在夜色中反射着璀璨的光，像一座用光建造的囚笼，也像一座用光保护的殿堂。
但在那些光的背面，在肉眼看不见的阴影里——
有风正在穿过。
她忽然想起老家水城的风。
潮湿的，带着河水和青苔味道的风，穿过老宅的木窗棂，吹动她摊在桌上的画纸，发出哗啦啦的声响。
那风声和此刻心里的某个声音重叠了。
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