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后半夜的寒气像淬了冰的针，顺着桥洞的缝隙往骨头缝里钻。
林砚被冻醒时，胸口的疼已经变成了钝重的闷响，每一次呼吸都带着铁锈般的腥甜。
他摸了摸身边，老黄蜷成一团，呼吸均匀，只有那条受过伤的后腿偶尔抽搐一下，像是在梦里还在躲避什么。
他悄悄坐起身，尽量不吵醒老黄。
窗外的雪不知何时又下了起来，这次是鹅毛大雪，把桥洞外的世界糊成一片模糊的白。
远处的垃圾桶旁，几个拾荒者正佝偻着腰翻找，塑料瓶碰撞的脆响被风雪撕得粉碎，听着格外寂寥。
林砚咳了两声，捂住嘴的手帕上又洇开一片暗红。
他想起医生说的“咳血加重就得去医院”
，可口袋里只有昨天卖废品换来的七块三毛钱，连挂号费都不够。
他苦笑了一下，把那块皱巴巴的手帕塞回兜里，指尖触到一片冰凉——是上个月捡的半截体温计，水银柱早就卡在了三十五度，像个永远不会升温的承诺。
老黄不知什么时候醒了，正歪着头看他。
它的左眼半眯着，那道旧疤在昏暗的光线下像条淡粉色的虫子。
林砚伸出手，想摸摸它的头，可刚抬起胳膊就一阵发晕，手重重地砸在了地上。
老黄立刻跳起来，用鼻子蹭他的手背，喉咙里发出呜呜的低鸣。
“没事，”
林砚喘着气笑，“老毛病了。”
可他心里清楚，这次和往常不一样。
疼是从骨头缝里往外渗的，连带着后背都像被碾子碾过，每动一下都像要散架。
他试着往起站，刚直起腰就一阵天旋地转，冷汗瞬间浸透了棉袄，眼前黑得像泼了墨。
“妈的……”
他咬着牙骂了句，重重地靠回桥壁上。
老黄用前爪扒着他的裤腿，急得原地打转，尾巴在地上扫出细碎的雪沫。
林砚看着它慌慌张张的样子，忽然觉得鼻子发酸——这世上唯一会为他着急的，居然是条没人要的狗。
天亮时雪停了，阳光透过结了冰花的桥洞照进来，在地上投下斑驳的光斑。
林砚的咳嗽越来越凶，有时咳得太急，会直接瘫在地上，半天缓不过气。
老黄就蹲在他身边，用身体挡住穿堂风，时不时用舌头舔他的脸，像是在给他人工呼吸。
“老黄，”
他咳够了，哑着嗓子说，“去，帮我找个能躺的地方。”
老黄像是听懂了，冲他摇了摇尾巴，转身跑进了雪地里。
它的后腿还不利索，跑起来一瘸一拐的，像个蹒跚的老人。
林砚望着它消失在街角的背影，心里空落落的——他其实没指望一条狗能找到什么，只是想让它离开这个快要冻死的人。
半个钟头后，老黄回来了，嘴里叼着块破纸板，上面还沾着冰碴。
它把纸板放在林砚面前，用鼻子拱了拱他的胳膊，然后转身往街角跑了两步，又回头看他，尾巴摇得欢快。
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