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灶台擦得锃亮，反射着窗外惨淡的天光；有限的几只碗碟和筷子，按照大小和规格摆放得一丝不苟，呈现出一种近乎刻板的秩序感。
这是一种无意识的、对内心那片混乱与无序的、微弱而徒劳的反抗。
通过维持外部环境的绝对规整，似乎就能短暂地欺骗自己，内在的崩塌并未发生。
烧水，按下开关，水壶底座发出轻微的嗡鸣，很快，壶内开始响起细密的气泡声，逐渐汇聚成单调的呜咽。
他从橱柜里拿出一小把干瘪的面条，包装袋敞着口，随意搁在角落。
又洗了几根颜色有些发暗、失了水灵的青菜。
水沸了，白色的水蒸气顶开壶盖，噗噗作响。
他把水倒进锅里，等水再次沸腾。
他机械地将面条撒进去，看着它们在水涡中迅速软化、纠缠。
然后是青菜，在滚水中烫一下就捞起，勉强维持着一点翠色的残影。
没有高汤，没有荤腥，甚至没有多余的调味品。
清汤，寡面，几根蔫软的青菜。
撒一小撮盐，滴上几滴色泽暗沉的香油。
整个过程准确、高效，没有任何多余的步骤，也看不到任何对食物本身应有的期待或情感投入。
这更像是在完成一项维持生命体征的必要程序，与品味、享受毫无关联。
他端着那只印着淡蓝色花纹的白瓷碗，走到狭小的餐桌前坐下。
碗里的面条冒着微弱的热气，在昏暗的光线下显得更加素净，近乎苍白。
他拿起筷子，慢慢地、一口一口地吃着。
面条在口中被咀嚼，味蕾像是被蒙上了一层纱，尝不出任何鲜明的味道，只有盐分提供的微弱咸意，和香油过于沉闷的气息。
它们的存在，仅仅是为了履行填充胃囊的物理功能，与“美味”
或“难吃”
这样的评价体系彻底脱钩。
吃着吃着，他的目光又飘向窗外。
雨水在玻璃上划出蜿蜒的痕迹，将外面的世界扭曲成模糊的色块。
偶尔有车灯划过，在雨幕中晕开一团团昏黄的光晕。
胃里那种空落落的抽紧感，随着食物的填入，渐渐缓解，被一种温吞的、略带胀满的饱腹感取代。
然而，某种更深处的、更加庞大的空洞感，却并未因此被驱散分毫。
它依然盘踞在灵魂的中央，如影随形，沉默而顽固。
如果他当时认真检查一下装备就好了。
如果他对安顺的邀请更认真对待一些就好了。
面条吃完时，天色似乎更暗了。
他把碗筷放在水池里。
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