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罗翰无意中瞥见——衬衫面料柔软，随着她的呼吸，能隐约分辨出乳房的轮廓，浑圆饱满，随着她侧身的动作微微晃动。
他立刻移开视线，喉咙发紧。
“卧房已经收拾好了。”
伊芙琳说，语气刻意轻快，像在安排一场度假。
“你需要什么装饰？海报？游戏机？今天我没有演出，陪我出去逛逛怎么样？”
她实际上推了一场演出。
皇家歌剧院的《茶花女》，她是女主角。
违约金和损失可不小，但家人更重要——这句话是她昨晚在电话里对诺拉说的。
“窗外就是玫瑰园。”
伊芙琳继续说，试图用明快的语调驱散凝固的空气。
“这个季节是‘格拉汉·托马斯’的初花期——明黄色玫瑰，你祖母当年从威斯利园艺中心买回来的。
还有那棵‘费尔柴尔德’，粉白相间，开花的时候像打翻的香槟——”
她说着，右手抬起指向窗外，衬衫下摆被牵起，露出一小截腰侧。
罗翰看了一眼便收回眼神，低头不语，看着瓷盘里那枚完美得近乎虚假的太阳蛋。
蛋黄完整，浑圆饱满，像一颗凝固的眼睛瞪着他。
蛋白边缘的焦褐圈均匀得像是用模具烙出来的。
刀叉摆放在三点钟方向，误差不超过两毫米。
他想起母亲做的早餐。
诗瓦妮从不做西式早餐。
她早起祈祷后，会用印度酥油煎饼，或者煮小米粥，撒上小豆蔻和藏红花。
她的手指沾着面粉，会一边翻动煎饼，一边念诵晨祷经文，檀香的烟气与食物的香气混在一起。
那一切都没有了。
被他亲手毁掉了。
“我吃不下。”
罗翰推开盘子。
他被卡特医生培养的主动性、或者说对母亲巨大愧疚的自毁性，又一次展现——让他敢于在最敬畏的祖母面前发泄情绪。
瓷盘与大理石桌面的摩擦声在寂静中异常尖锐。
伊芙琳的手指在他手背上收紧了一下。
塞西莉亚没有抬眼。
“那就放着。”
她的声音平静得像在讨论茶叶品种。
罗翰站起来，椅子腿与地面摩擦发出刺耳声响。
“我准备上学。”
伊芙琳抬头看他，棕绿色眼眸里满是担忧。
她的眼神柔软而焦灼，像试图用目光织成一张网，兜住这个摇摇欲坠的男孩。
“你确定……”
她斟酌着措辞，“经历了那样的事，你可以？”
那样的事。
罗翰知道她指的是什么——母亲半夜潜入他的房间，用嘴含住他的阴茎；清晨在厨房里，当着祖母和小姨的面，撕开他的裤子，提着他的脚踝，把那根东西塞进体内，前后耸动了长达四十分钟，直到他被迫射精，直到白色的浓稠液体从母子交媾处倒流，滴在大理石地面上。
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