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她的手依然紧握着口袋里的钱和录音笔。
那握着的力度，像握着全世界最珍贵的东西。
嘴角勾起一个微笑。
这场游戏，她赢定了。
……
晚上，艾米丽·卡特一直呆在诊室，没有回家。
没有病人预约。
她只是坐着。
窗外是肯辛顿的夜色，偶尔有车驶过，轮胎碾压沥青路面，发出细碎的声响。
五月初的伦敦愈发暖喝，今天却降温不少——像卡特医生的心情。
她感觉不到冷。
开着窗，任由凉风让皮肤泛起鸡皮疙瘩。
那部银色手机——她专门为罗翰准备的“秘密通道”
——平放在病历夹旁，屏幕朝上，黑屏。
她盯着它。
屏幕没有亮起来。
她已经这样盯了三天。
前天下午，一个自称是罗翰小姨的女人出现在诊所接待处。
金棕色卷发，冰蓝色眼眸，穿一件宽松的驼绒大衣，里面是简单的黑色高领毛衣，但那种举手投足间的气场骗不了人——舞台上的，被灯光追逐过的，习惯了被注视的人。
伊芙琳·汉密尔顿·温特。
皇家歌剧院的女高音。
电视上偶尔看到过不少次的艺术家。
她来取罗翰的病例。
卡特递过去时，手指在文件夹边缘停留了一秒。
伊芙琳接过去，翻开，目光扫过那些她亲手记录的文字——“生理性变异”
、“建议定期排精”
、“治疗过程顺利”
——然后抬起眼。
那双眼睛很漂亮，舞台上能在最后一排看清眼神的那种穿透力。
但此刻里面没有温度。
“我是罗翰的姨妈。”
伊芙琳说，声音平静，礼貌，但每个字都像精心打磨过的石块。
“他告诉了我全部……所有。
所以，从现在开始，他的任何医疗事宜不再与你有关。
感谢你之前的……‘照顾’。”
照顾。
那个词在她齿间碾过，像碾过一颗沙子，清晰的表达了讥讽。
卡特张了张嘴，想说点什么——想问罗翰怎么样了，想问“照顾”
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