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被清空，文书上只用一行字记载。
“他愿意见我？”
乔托最后问。
安东尼奥点点头：“后院的杂物间。
中午。
只准你一个人。”
“条件呢？”
“去了才知道。”
老人把酒壶收起来，背似乎更弯了一些，“但记住，孩子，谈判的桌子从来不是平的，一边高，一边低。
你在低的那边。”
正午的阳光透过杂物间高高的气窗，切割出几道倾斜的光柱，灰尘在光柱中飞舞，像无数微小的、挣扎的生命。
马尔科坐在一张旧木桌后面，不是他办公室那张气派的桌子，而是仆人用的工作台。
他的鼻梁上贴着一大块发黄的膏药，眼睛下面淤青发紫，眼神里的怨毒比那晚更浓。
乔托走进来的时候，两个护卫站在门内两侧，手按在枪套上。
“啊，这不是我们的小顾问吗？”
马尔科开口，声音因为鼻梁的伤势而变得闷钝浑浊，可语气里的讽刺与嘲弄却丝毫不减，“怎么？这次终于学会敲门了？不像上次，在黑巷里连招呼都不打就动手。”
乔托没有说话。
他打量着这个房间，堆着的破家具、旧工具、发霉的麻袋。
这是拉涅利家的背面，光鲜宅邸的阴暗角落。
“坐。”
马尔科示意对面那张三条腿的凳子。
第四条腿用砖块垫着。
乔托缓缓坐下，凳子立刻剧烈摇晃一下。
他迅速用脚掌撑住地面稳住身体，双手紧紧放在膝盖上，指尖用力到泛白，拼命压抑着因为愤怒与屈辱而微微颤抖的身体。
“首先，”
马尔科倾身向前，手肘撑在桌面上，“你承认你们袭击了我？无缘无故的，在黑巷里伏击？”
乔托看着他的眼睛：“莉娜·贝洛蒂的事——”
“我是在问你承不承认袭击！”
马尔科突然提高音量，震得桌面上的灰尘微微扬起。
沉默在两人之间蔓延，光柱中的灰尘旋转着，像一场微型风暴。
“我承认。”
乔托最终说。
马尔科满意地靠回身后的椅子里，椅背发出一声沉闷的声响。
他舔了舔干裂的嘴唇，语气带着胜利者的傲慢：“很好。
既然承认了，那我们就来谈谈赔偿的事。”
他从抽屉里抽出一张纸，还有羽毛笔和墨水瓶。
他用一方细棉布手帕慢条斯理地擦了擦笔尖，然后才蘸入墨水，书写时手腕悬空，用的是一种花哨的字体，每一笔转折都刻意地拉长。
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