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乔托打了个呵欠，挣扎着从床上坐起来。
今天唤醒他的不是海港清晨的鸡鸣和寒风，而是身体深处蔓延开的刺痛与阴冷，就像有寒气顺着骨头缝往里钻。
他垂着头，眼皮沉重得像是粘了胶水，视野里只剩一片模糊的暗色，连抬手都有些费劲。
“天还没亮……？”
他揉揉眼睛，厚重的窗帘将房间封得像口棺材，只有缝隙里漏进点惨白的光，勉强劈开黑暗。
空气中飘着一股香气，像是那种贵得离谱的熏香，甜得发腻，还带着点摄人的怪味。
混沌的大脑瞬间清醒过来。
他猛地直起身——
“咚！”
后脑勺结结实实地撞在雕花的床柱上，在安安静静的房间里听得格外清楚。
“痛痛痛！”
生理性的眼泪一下子就涌到了眼眶，乔托疼得龇牙咧嘴，几乎是弹跳着滚下床，双脚一落地便陷进了足有半寸深的雪白羊绒地毯里。
把我卖了都买不起的高级货。
这样柔软到奢侈的羊绒毯，他只在很小的时候在西西里乡下的老宅见过，可惜没过两年，它就和别的家具一起消失了。
再后来，连那座大庄园也冠上了别人家的姓氏。
乔托·彭格列今年十五岁，在贫民窟里摸爬滚打这么多年，他比谁都清楚，越着急的时候，就越要沉得住气。
屋子里光线特别暗，但他还是能勉强看出些轮廓：一张雕花四柱床，书桌的边角镀着金，墙上的油画藏在影子里，画中人的眼睛像是在盯着他，压得人有点喘不过气。
这不是他知道的任何地方。
绑架？谋杀？人口买卖？
无数糟糕的猜测在脑中闪过，冷汗顺着脖颈滑进衣领，乔托使劲咬着嘴唇，没敢发出一点动静。
无数糟糕的猜测在脑中闪过。
他没有贸然去拉窗帘，而是小心挪到门边，把耳朵贴上去，门外一片死寂。
乔托退回室内，点燃桌上的蜡烛。
火苗摇曳，照亮书堆、散落的衣物、扑克牌，还有——
一把转轮手枪。
烛光下，手枪的金属外壳泛着幽幽冷光。
乔托屏住气，小心地把它拿起来，迅速地检查弹巢。
里面还有三发子弹。
“……疯子。”
他无声地骂了一句，飞快将枪塞回床头，金属零件碰撞的声音在死寂的房间里格外刺耳。
什么样的人会把上了子弹的手枪放在床头？他就不怕半夜走火，把自己的脑袋轰成烂番茄吗？！
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