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中场休息的更衣室里，空气像是被什么东西压过的——不是安静，是一种比安静更可怕的东西：沉默。
陆鸣坐在椅子上，右手放在膝盖上，绷带上的血已经干了，变成了一种暗沉的褐色。
他的数据栏上写着15分、10个篮板、4次助攻、4次盖帽——半场两双，统治级的数据，但他脸上的表情像是在落后。
因为他的右手无名指已经彻底不能动了。
不是那种“疼得不能动”
，是那种“神经好像断掉了”
的不能动。
他试着弯了弯那根手指，发现第二关节以下完全没有反应，像是一根不属于他的、被嫁接在手掌上的枯枝。
“你的手指，”
科比坐在他旁边，声音压得很低，“是不是动不了了？”
陆鸣沉默了一秒。
“还能弯。”
他说。
“骗人。”
陆鸣转过头，看着科比的眼睛。
那双眼睛里有火——不是那种燃烧的火，是那种在灰烬中依然没有熄灭的火。
但此刻，那团火的外面多了一层东西——不是担忧，是一种“我知道你在硬撑”
的确认。
“好吧，”
陆鸣说，“动不了了。”
科比没有说话。
他伸出右手，抓住陆鸣的右手，把那根黑紫色的无名指轻轻拉直。
陆鸣的嘴角抽动了一下——不是疼，是一种被看穿之后的本能反应。
“第三节，”
科比说，“你不要投篮了。”
“什么？”
“你的右手不能投篮了，”
科比说，“左手只有95的命中率。
95不够。”
“那谁来得分？”
科比看着他，嘴角微微上扬。
“我。”
陆鸣看着科比的眼睛，那双眼睛里的火在燃烧。
他知道这个37岁的男人在说什么——他在说，最后一场主场总决赛，我要扛着你们走。
“你的膝盖呢？”
陆鸣问。
“肿了。”
科比说。
“你的跟腱呢？”
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