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档案室的门在身后轻轻合拢，发出一声沉闷的叹息。
王总将凭证册放在最近的金属桌上，动作利落得没有一丝多余。
灰尘在从百叶窗缝隙透入的光柱中起舞，像无数细小的生命被惊扰。
“哪一年的？”
他问，声音在空旷的档案室里显得格外清晰。
“2015到2018，”
我赶紧上前，手指划过册脊，“项目编号是PD-7X系列。”
他点点头，开始翻阅最上面那册。
我站在他侧后方半步的距离，能看见他低头时后颈修剪整齐的发际线，深灰色衬衫妥帖地包裹着宽阔的肩膀。
档案室的冷气开得很足，可我脸颊却有些发烫。
那摞册子被他单手拎过的画面在脑海中反复回放。
我的小臂上，被纸张边缘硌出的红痕已经消退，可那种被承接的触感却像烙印般残留。
作为林涛时，我从未注意过这些细节——文件重不重，路走得稳不稳，这些都是需要自己消化的问题。
男人的世界信奉沉默的承担，求助是裂缝，示弱是污点。
可现在……
“这一册，”
王总忽然开口，手指点着某一页，“页码不对。”
我凑近些，长发从肩头滑落，几乎要触到他的手臂。
洗发水的栀子花香与他的气息——雪茄、咖啡，还有某种干净的、类似檀木的须后水味道——在狭小的空间里微妙地交融。
我的心脏不合时宜地加快了跳动。
“这里，”
他的指尖停在纸页上，指甲修剪得整齐干净，“应该接着的是供应商变更附件，但装订时跳了两页。”
我俯身细看，这个角度让我不得不将一只手撑在桌沿。
丝质衬衫的袖口滑到手肘，露出一截白皙的小臂。
他的目光似乎在那上面停留了一瞬，短暂得让我怀疑是错觉。
“我去找找缺失的那几页。”
我说，声音比自己预想的要轻柔。
档案室深处，高高的金属柜像沉默的巨兽排列。
我踩着为取上层档案准备的小梯子，指尖划过一个个标签。
灰尘在动作间扬起，我忍不住轻咳了一声。
“小心。”
声音从下方传来。
王总不知何时走了过来，一只手虚扶在梯子边缘。
这个角度，我低头就能看见他仰起的脸——下颌线条分明，喉结在说话时微微滚动。
我忽然意识到自己正穿着及膝的A字裙，这个姿势让裙摆又往上移了几公分。
脸颊的热度骤然攀升。
我慌乱地抽出要找的文件，下梯时差点踩空。
“当心。”
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