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昏暗的房间内，没有一丝光亮。
黑暗浓稠得像化不开的墨，将每一寸空间都填得满满当当，没有缝隙，没有死角，没有一丁点光可以钻进来的余地。
分不清是白天还是黑夜，分不清过去了多久，一个时辰还是一天，一天还是一年。
时间在这里失去了意义，像一条被截断的河流，停滞在黑暗中，不流动，不前进，不消失。
姬明月缓缓睁开了眼睛。
黑暗在她眼前没有任何变化——闭上眼是黑的，睁开眼也是黑的，黑与黑之间没有区别，像是她从来没有睁开过眼睛。
但她知道自己醒了，因为她感觉到了——身下干草的粗糙，空气中霉烂的气味，还有身上那件不属于她的、带着一丝淡淡香味的外衫。
那件外衫是林清月的。
淡蓝色的薄纱，半透明的，轻薄得像一层雾。
它盖在姬明月的身上，遮住了她被撕烂的衣裙，遮住了她身上那些青紫的痕迹，遮住了她不愿意让别人看到的、狼狈不堪的、像是被暴风雨摧残过的身体。
外衫上残留着林清月的气息——不是脂粉的香味，而是一种更天然的、更干净的、像是雪后松林的味道，清冷中带着一丝若有若无的甜。
姬明月躺在干草上，看着天花板。
天花板是黑的，什么都看不到，但她觉得这是她四十年来睡得最舒适、最安心的一个觉。
不是因为环境——这间地牢潮湿、霉烂、散发着让人作呕的气味，比任何她住过的地方都要糟糕。
不是因为床铺——那些干草发霉了，硬邦邦的，扎得她的后背生疼，比任何她睡过的床铺都要简陋。
而是因为——花玉郎死了。
那个折磨了她四十年的、让她夜不能寐的、像一条毒蛇一样盘踞在她心头的孽障，死了。
她不用再担心他会突然出现，不用再担心他会对那些她关心的人下手，不用再在每一个深夜被噩梦惊醒，冷汗湿透被褥，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。
她可以安心地睡了，可以不用再做噩梦了，可以闭上眼睛，什么都不想，什么都不怕，安安
稳稳地睡上一觉。
她睡了。
睡得很沉，很死，像是沉入了海底，被黑暗和寂静包裹着，没有梦，没有声音，没有任何打扰。
这是她四十年来第一次，在闭上眼睛的时候，不害怕睁开眼会看到什么。
姬明月偏过头，看向林清月。
烛光在角落里摇曳，火苗很小，小到像一颗在风中挣扎的豆子，忽明忽暗，随时都可能熄灭。
但那微弱的、摇曳的、随时都可能消失的光，在这间黑暗的、潮湿的、连呼吸都变得沉重的牢房里，成了唯一的光源，唯一的热源，唯一的希望。
林清月坐在不远处的地上，背靠着冰冷的石壁，膝盖蜷起来，一本书摊开在她的膝盖上。
她的头微微低着，长发从肩头垂落，几缕发丝垂在书页上，在烛光中泛着淡淡的光泽。
她的手指修长而白皙，指尖轻轻按在书页的边缘，偶尔翻过一页，动作很轻，很慢，像是怕惊扰到什么，又像是在品味什么。
那是一本泛黄的古籍，封面上写着四个字——《魅影香踪》。
书页已经发脆了，边角卷起，有些地方还有水渍的痕迹，像是一本被翻阅了无数次、又被遗弃了很久、好不容易才被人重新捡起来的旧书。
林清月看得很认真，很专注，眉头微微蹙着，嘴唇微微抿着，眼睛在书页上慢慢地移动，一行一行地看过去，一个字都不放过。
牢房里很安静。
只有翻书的声音，沙沙的，很轻，很细，像是秋风吹过落叶，又像是春雨打在芭蕉叶上。
还有烛火燃烧的声音，噼啪的，很轻，很细，像是有人在黑暗中轻轻地敲着手指。
还有两个人的呼吸声，一深一浅，一长一短，交织在一起，像是一首没有旋律的二重奏。
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