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赵叔又坐回柜台后面，拿起烙铁继续焊他的唱机。
“你哥以前常来听这张。
坐一下午，就听这一张。
你拿走，省得他又跑来烦我。”
棠韫和捧着那个纸袋，纸张粗糙的触感透过指尖传来。
她侧头看棠绛宜——他靠在唱片架边上，嘴角有一丝极浅的弧度。
十六岁的棠绛宜在这家店里坐一个下午，反复听1933年的肖邦叙事曲。
一个私生子，一个在棠家永远是客人的少年，坐在弄堂深处一间堆满黑胶的小店里，听一个弹错了很多地方但把整个灵魂都摊在琴键上的法国人弹肖邦。
然后他十七岁被送走了，再也没来过。
直到今天。
带着她。
棠韫和第一次意识到，他在上海也是有过生活的。
十七岁之前的那些年，他也在这座城市的街巷里走过，在某个角落里读过一个下午的书，在某家早午餐店吃过吐司。
然后那些全部被切断了，被一张机票。
她跟着他在书架之间穿行。
他偶尔抽出一本翻几页，放回去，没有什么目的性。
棠韫和也随手拿了一本，是一册法语诗集，翻开来看不懂，但纸张的手感很好，厚实粗糙，按上去有纹路。
“哥哥，你教我读一句法语。”
她把诗集递过去。
棠绛宜接过来，低头看了一眼。
他翻到某一页，停了两秒。
然后他念了一句。
法语从他嘴里出来的时候和英文完全是两种质地——讲英文的棠绛宜冷静优雅，讲法语的棠绛宜多了一层她说不清的东西，喉音和鼻音之间有一种散漫的亲密感，像羽毛擦过皮肤。
“哥哥，这句诗…是什么意思？”
她问。
他把诗集合上，放回书架，“你想知道？”
“不然问来做什么。”
“Là，
tout
n’est
qu’ordre
et
beauté…”
他声音很轻，尾音落在她耳侧，“在那里，一切都是秩序与美。”
“然后呢？”
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