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不会疼了，就好了。
好了就可以休息了。
他休息了。
追风没有。
追风不能休息。
追风还要跑。
他把后悔藏在心底——用疯狂的训练来掩盖，用不停歇的奔跑来逃避，用沉默来保护自己。
“追风，你累不累？”
雪见问。
“不累。”
“你疼不疼？”
“不疼。”
“你有没有想说的话？”
“没有。”
这是他那三千年里说过最多的话。
“不累。”
“不疼。”
“没有。”
因为他知道——如果他说了“累”
，别人就会担心他。
如果他说了“疼”
，别人就会心疼他。
如果他说了想说的话——他怕自己说出来的是——“我好想他。”
他跑过的路，加起来可以绕三界无数圈。
他穿坏的鞋，堆起来可以填满一座山谷。
但他从来没有停下来过。
因为停下来的时候，他会听到身后有一个声音——很近，很近，半个身位的距离。
“追风！
你又跑在我前面了！”
他猛地回头。
身后什么都没有。
只有风。
风在吹。
吹过草原，吹过山丘，吹过河流。
吹到很远的地方。
远到看不到。
但风在吹。
风在吹，他就不停。
不停就不会回头。
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