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我指尖尚存炭灰余温，岩壁上“日”
“月”
“山”
三字墨痕未干，而孩子们围拢的篝火堆旁，已悄然多出一截燧木——青皮微泛霜白，断面如凝脂，是昨夜我自北邙山阴坡亲手斫下、以心焰焙干七日的榆木芯。
风从山谷口卷来，带着初春解冻的湿气与腐叶微腥。
篝火噼啪低鸣，火星跃起又坠落，像一群疲倦的萤虫。
我蹲在火堆边，膝头铺着一张鞣得柔韧的鹿皮，上面散落着七八根粗细不一的燧木棍、几把磨得发亮的石片、几束晒干的艾绒，还有一小罐松脂膏——那是昨夜我以指尖引心焰熔炼三十六次才凝成的引燃之媒。
“阿禾，来。”
我朝最前排那个瘦小的女孩招手。
她左耳垂上还挂着半截没褪净的胎毛，右手小指微微蜷着，是去年冬猎时被冻僵后留下的印记。
她挪过来，赤脚踩在微凉的苔藓上，脚踝骨节凸起如两枚青玉纽扣。
“握紧它。”
我把一根燧木塞进她掌心。
木身微凉，却在我触碰的刹那，悄然沁出一层极淡的暖意——不是我的温度，是它自己在回应。
她攥紧，指节泛白。
“不是用劲，是用‘等’。”
我声音不高，却让围坐的十二个孩子都停了嚼草根的动作，“等木头记住你的手温，等它想出汗。”
“可……它不会出汗啊。”
后排一个叫阿夔的男孩嘟囔，他鼻尖还沾着泥点，刚用石片削完第三根木楔。
我笑了，心焰在眉心一闪，未发亮，只如烛芯轻颤：“你看它皮上这层白霜，是树在冬眠时封住的汁液。
你搓它，它就醒；你急它，它就缩。
醒来的树，汗是热的。”
阿禾低头，睫毛颤得厉害。
她试着搓动——太急，木棍打滑，脱手飞出两尺远，砸在一块青石上，发出空闷的“咚”
声。
没人笑。
孩子们只是静静看着那截木头滚了几圈，停在火堆余烬边缘，尾端沾了点灰。
我拾起它，用拇指抹去灰，递还给她：“再试。
这次，先数三息。”
她吸气，胸膛小小地鼓起，然后缓缓吐出——那气息拂过木棍表面，竟使霜白处浮起一丝极淡的水汽。
第一息。
她双手合握，拇指抵住木棍顶端，其余八指如藤蔓缠绕，缓慢旋转。
第二息。
她手腕开始发酸，额角渗出细汗，可眼神没飘，死死钉在木棍与底座凹槽的接缝处。
第三息。
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