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它没有砸向大地。
它径直落向我摊开的掌心。
水珠触肤的刹那，一股难以言喻的清凉与厚重感轰然涌入！
不是冰冷，而是深潭静水的澄澈；不是沉重，而是万古山岳的安稳。
我仿佛看见无数画面在意识深处奔涌：盘古脊梁化为昆仑，其髓凝为不周；共工怒触山崩，残骸沉入东海，却催生出第一簇发光的珊瑚；女娲补天遗落的五色石碎屑，落入凡尘，竟在贫瘠山坳里，长出能愈合灼伤的赤芝……
这不是力量，是“记忆”
。
是天地本身，关于“承载”
与“孕育”
的古老记忆。
水珠在我掌心无声消融，化作一道温润的银线，蜿蜒而上，缠绕我的手臂，最终，静静停驻于我左腕内侧——那里，一点微不可察的银芒，悄然烙下，形如一枚古朴的、半开的莲瓣。
应龙庞大的身躯开始变得稀薄，云气重新升腾、弥散，仿佛他本就是这片雨云的一部分。
“陈曦。”
他最后的声音，已如风过松林，带着一丝难以言喻的疲惫与……释然，“薪火之道，不在拒雨于千里之外。”
云气彻底消散。
铅灰色的天幕，竟真的裂开了一道缝隙。
一缕真正的、带着暖意的金色阳光，刺破云层，不偏不倚，洒落在我腕间那枚银色莲瓣烙印之上。
烙印微微发亮，随即隐去，仿佛从未存在。
可我知道它在。
它在我血脉里，在那些孩子捧着陶碗、踮着脚尖、抹着泥浆的动作里，在阿禾塞给我的那枚烤山芋的甜香里，在所有不肯低头的脖颈里。
雨，真的停了。
风却起了。
不是摧枯拉朽的狂风，而是带着泥土腥气与新草清冽的微风，温柔地拂过焦黑的土地，拂过孩子们汗湿的额发，拂过我腕间那点温热的印记。
就在这时，山坳入口处，传来一阵急促而凌乱的脚步声。
不是孩童。
是穿着粗麻短褐、赤着脚板的汉子们，肩上扛着锄头、扁担，背上背着竹篓，篓里装着刚挖出的、还带着湿润泥土的薯蓣和野姜。
为首的老猎户阿岩，脸上沟壑纵横，此刻却涨得通红，他一把扯下头上那顶破旧的草帽，狠狠摔在地上，指着天空，声音嘶哑如裂帛：
“应龙！
老子不管你是哪路神仙！
你看看！
看看这些娃！
看看陈先生的手！”
他猛地转身，布满老茧的大手，重重拍在我肩上，力道大得让我一个趔趄，却奇异地，没让我倒下。
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