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粥熬得很糯，米粒已经煮化了，入口即化，带着一点点红枣的甜味。
她喝了两口，停下来，看了一眼陈梦梅。
陈梦梅站在书桌旁边，两只手插在卫衣的口袋里，目光落在窗外。
窗帘没有拉，窗外是漆黑的夜色和远处零星的灯火。
她的侧脸在灯光下显得很安静，安静得像一幅画。
“你瘦了。”
泮云说。
陈梦梅的目光从窗外收回来，落在泮云身上。
“你也瘦了。”
“我没有。”
“你有。”
两个人对视了一秒，然后同时移开了目光。
空气里有什么东西在轻轻地流动，像风，又不像。
泮云低下头，继续喝粥。
她喝得很慢，一小口一小口的，像是在品味每一粒米的滋味。
粥的热气扑在她脸上，把她的脸颊蒸得微微泛红。
陈梦梅靠在书桌边上，两条长腿交叠着，安静地看着她喝。
窗外又开始下雨了。
雨不大，细细密密的，打在窗户上发出沙沙的声响，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书。
泮云把粥喝完，把饭盒收好，用纸巾擦了擦桌子。
然后她站起来，走到窗边，把窗户开了一条缝。
雨的气息从缝隙里涌进来，凉凉的，湿湿的，带着泥土和青草的味道。
“梦梅。”
“嗯。”
“你这几天，有没有想过……离开？”
陈梦梅沉默了一会儿。
“想过。”
“想过去哪吗？”
“没有。”
陈梦梅说，“想去一个没有人认识我的地方。
不用练琴，不用上台，不用跟任何人说话。
就一个人待着。”
泮云转过身，看着她。
“那为什么不走？”
陈梦梅没有立刻回答。
她低下头，看着自己的手。
她的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。
那是一双演奏家的手，每一寸都经过了成千上万个小时的训练。
“因为走了之后，”
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