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她抬起头，看着泮云，“就再也见不到你了。”
雨声忽然变得很大。
泮云站在窗边，手还搭在窗沿上，指节微微泛白。
她的表情没有太大的变化，但眼眶慢慢地红了。
不是那种要哭的红，是那种被什么东西击中了之后、来不及反应的红。
“梦梅。”
她叫了一声，声音有一点颤。
陈梦梅看着她，没有动。
她的两只手还插在卫衣的口袋里，肩膀微微收紧，像是也在忍着什么。
“那天在休息室，”
陈梦梅说，“你说你害怕。
你怕什么？”
泮云没有回答。
“你怕那些人说的话？”
陈梦梅的声音很轻，轻到几乎被雨声盖过，“还是你怕那些话里，有一些是真的？”
泮云的手指从窗沿上滑下来，垂在身侧。
她低下头，看着自己的脚尖。
她的脚上穿着一双灰色的棉袜，脚踝处有一小块被墨水染过的痕迹，不知道是什么时候弄上去的。
“都有。”
她说。
声音很小，小到像是在跟自己说话。
陈梦梅从书桌边直起身，向她走了一步，走到两人之间刚好伸手可及，她没有再往前走。
“泮云，”
她说，“我不会问你任何问题，你想说什么就说，不想说就不说。
你想让我在你身边，我就在，你想让我走，我就走。
你说了算。”
最后这四个字落下来的声音很轻，但泮云觉得它们很重。
重到她的肩膀沉了一下，重到她的眼眶终于没忍住，一滴泪从眼角滑下来，顺着脸颊的弧度往下淌，在下巴处悬了一瞬，然后坠落。
她没有擦。
陈梦梅也没有帮她擦。
两个人就这样站着，窗外的雨从细密变得稀疏，又从稀疏变得细密，循环往复，没有尽头。
路灯的光透过雨幕，在房间的天花板上投下一片摇曳的光影，像水波一样慢慢地荡开。
泮云伸出手。
不是那种戏剧性的、张开双臂的伸手。
只是把手从身侧抬起来，手心朝上，手指微微张开，像是在接一片看不见的落叶。
陈梦梅看着她那只手。
瘦瘦的，骨节分明，指尖有薄茧。
那是她见过无数次的手——握着琴弓的手，翻乐谱的手，擦眼泪的手，攥着她衣角不肯松开的手。
她从口袋里抽出右手，伸过去，握住了那只手。
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