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“那您现在还弹吗？”
陈梦梅问。
周敏沉默了一会儿。
“偶尔，家里有架钢琴，泮云小时候用过，有时候手痒了，弹两下。”
“弹什么？”
“肖邦，夜曲。”
周敏抬起头，看着陈梦梅，目光里的那层薄冰似乎化了一些，“你也弹琴？”
“我是长笛。
但小时候学过几年钢琴，我妈逼的。”
陈梦梅笑了笑，“没弹出来，手指太短，够不着八度。”
周敏的目光落在陈梦梅的手上。
那双修长的、骨节分明的手正握着筷子，手指很长，怎么看都不像是“够不着八度”
的样子。
她看了一眼，没有拆穿，低下头继续喝汤。
饭后，泮云主动收拾碗筷。
周敏没有拦她，自己走到落地窗前，推开窗户，让秋天的风吹进来。
午后的阳光从西边斜射过来，把她的影子拉得很长，投在客厅的地板上，瘦瘦的，像一棵被风吹弯了的竹子。
陈梦梅站在客厅里，不知道该做什么。
她看了看泮云在厨房里的背影，又看了看落地窗周敏的影子，犹豫了一下，朝那边走了过去。
“阿姨。”
陈梦梅说。
周敏转过身，看着她。
阳光从她身后照过来，把她整个人镀上一层薄薄的金色。
“泮云说您弹琴的时候，像在和肖邦说话。”
陈梦梅说。
周敏的表情动了一下。
不是惊讶，是一种被什么东西击中了之后的、来不及反应的、微微的震动。
“她什么时候说的？”
“前几天。
她在宿舍里听您的录音，我正好在旁边。”
陈梦梅顿了顿，“她说的是您弹的肖邦。
但她用的那个比喻——‘像在跟肖邦说话’——她说的是您。”
周敏沉默了很久。
远处的运河上，一艘货船慢吞吞地驶过，船头的灯在水面上拖出一条长长的光带。
风从水面上吹过来，带着深秋的凉意和桂花残存的甜香。
“她小时候，”
周敏忽然开口，声音比平时低了一些，“练琴练到手指出血，也不肯停下，我心疼，但没说。
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