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“也是。”
她说，“你这种人，大概没什么事能让你紧张。”
沈疏寒愣了一下。
“我这种人？”
她问，“我哪种人？”
顾昭宁手里的针停了停，抬起头看她，目光里带着一点思考。
“就是……”
她想了想，“好像什么事都跟你没关系的那种人。”
沈疏寒沉默了。
什么事都跟她没关系。
她说得对。
这些年，她确实是这么过的。
考功名是为了跑路，做官是为了攒钱，活着是因为还没死。
所有的事，都跟她没关系。
她只是一阵风，从这儿刮到那儿，什么也带不走，什么也留不下。
可不知道为什么，这句话从顾昭宁嘴里说出来，让她有点不舒服。
不是生气的那种不舒服。
是别的什么。
“那……”
她开口，声音有点涩，“你觉得这样不好？”
顾昭宁看着她，目光静静的。
“我没说不好。”
她说，“只是……”
她顿了顿，把绣花绷子放下。
“只是什么？”
沈疏寒问。
顾昭宁想了想，说：“只是我觉得，你应该有在意的东西。”
沈疏寒看着她，等着她往下说。
但顾昭宁没说，重新拿起绣花绷子，低头继续绣。
阳光落在她身上，把她的侧影镀上一层淡金色。
她的睫毛很长，垂下来的时候，在眼睑上投下一小片阴影。
她的手一针一针地动，很稳，很慢，像是在绣什么重要的东西。
沈疏寒看着那双手，忽然想起那天早上，她给她梳头的时候，那双手就在她面前。
白的，细的，指尖微微泛着粉。
她想起这些天，那双手给她递过茶，给她夹过菜，给她掖过被角——那天她在地铺上睡着了，醒来发现身上多了一床薄被，不知道什么时候盖上的。
她想起刚才那句话。
“你应该有在意的东西。”
她想，她有了吗？
有吗？
她看着顾昭宁，看着那个人低着头，专心致志地绣那枝梅花。
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