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她又叫了一声，“是我。
疏寒。”
那人还是低着头，不看沈疏寒。
嘴唇哆嗦着，像是想说什么，又什么都说不出来。
手指攥着膝盖上的布料，攥得死紧，指节泛白，青筋凸起。
那双手她记得——小时候帮她修过风筝，粗糙的、有力的、沾着泥土的手。
现在那双手在发抖，抖得像风里的枯叶。
沈疏寒看着他，心里忽然涌起一股酸涩。
“李叔，”
她说，“我不怪你。”
那人猛地抬起头。
浑浊的眼睛里全是血丝，眼眶红红的，像充了血。
嘴唇翕动着，下巴上的白胡子跟着一颤一颤的。
他看着她，看了很久，忽然“扑通”
一声跪下了。
“疏寒……”
他的声音哑得几乎听不清，“我对不起你……对不起你娘……”
沈疏寒赶紧去扶他。
“李叔，您起来。”
他不肯起来，跪在那儿，双手抓着沈疏寒的袖子，眼泪从那双浑浊的眼睛里流出来，顺着脸颊上的皱纹往下淌，一滴一滴落在灰扑扑的旧棉袄上。
“他们……他们抓了我儿子……”
他断断续续地说，“说我要是不作证，就……就让他一辈子出不来……我没办法……疏寒，我没办法……”
沈疏寒蹲下去，扶着他的胳膊。
“李叔，我知道。
您起来说话。”
他还是不肯起来，跪在那儿，像一截被雷劈过的老树桩，佝偻着、颤抖着、摇摇欲坠。
“你娘……你娘还好吗？”
他忽然问，声音里带着一种小心翼翼的、近乎卑微的期待。
沈疏寒愣了一下。
她想起养母，想起养母每次去巷口买酱油，都要跟李叔多说几句话。
想起有一回下雨，养母没带伞，是李叔把自己的蓑衣披在她身上，自己淋着雨跑回家。
想起那些年，巷子里的邻居们都知道她们家穷，但从来没有人看不起她们。
“我娘挺好。”
她说。
李叔点点头，眼泪还在流，但嘴角哆嗦着，像是想笑。
“那就好……那就好……”
他松开沈疏寒的袖子，慢慢站起来，腿有些发软，晃了晃，扶住桌沿才站稳。
他站在那儿，不看沈疏寒，低着头，看着自己那双粗糙的、沾满泥土的手。
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