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“扛住。
过了最疼的劲儿就好了。”
周志乾闭著眼，急促地呼吸了几下。
又过了三分钟。
热流开始消退。
那种骨头被拆碎重组的剧痛，像潮水退去一样一寸一寸地往回缩，最后收拢到胃部，化成一股温热的暖流，慢吞吞地在身体里转了一圈，散了。
周志乾睁开眼。
他低头看自己的手。
手背上那些青筋还在，但皮肤的质感变了。
粗糙的老茧还在——那是多年体力劳动留下的，药剂不会消除正常的生理痕跡。
但指关节间那些细碎的、发白的旧伤疤，不见了。
他抬手解开衬衫的扣子，低头看了一眼前胸。
乾乾净净。
那四块丑陋的片状烫伤，那些他用烧红的铁片亲手毁掉的证据——全都没有了。
取而代之的是一层完好的皮肤，和周围的肤色浑然一体。
周志乾的呼吸停了一拍。
他伸手去摸左肋下面。
那里原本有一块最大的疤，硬得跟皮革一样，冬天受寒就发痒。
指尖触到的是光滑的皮肤。
“试试腿。”
陈彦往后退了半步。
周志乾扶著桌沿慢慢站起来。
右脚落地。
没有痛。
没有那种伴隨了十三年的、每走一步都会从脚踝窜上膝盖的酸麻和刺痛。
脚掌踩在地面上是实的，踝关节是稳的，小腿的骨骼承重均匀，肌肉的力量传递顺畅。
他鬆开桌沿的手。
两只脚平平地站在书房的木地板上。
不瘸了。
周志乾抬起右脚，踩了踩，又原地走了两步。
步幅一样，落地声一样，身体没有任何一侧的倾斜。
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