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“陈彦。”
“嗯？”
“七天。
说到做到。”
陈彦扶著楼梯扶手，回头看了她一眼。
灯光从她身后打过来，把她整个人的轮廓勾得柔和又清晰。
他笑了一下。
“说到做到。”
楼下客厅的灯灭了。
二楼主臥的门关上了。
南郊基地的夜渐渐深了，路灯在寒风里兀自亮著，照著空无一人的街道。
远处厂房的烟囱还在冒著白烟，轧钢厂的夜班没停。
一號楼十层，周志乾把女儿抱上了床，盖好被子，关上了儿童房的灯。
他走回客厅，赤脚站在地板上。
两只脚，一样长，一样稳。
他弯下腰，从沙发旁边拿起那根跟了他十三年的木拐杖。
拐杖的握柄被磨得发亮，中段缠了三圈黑色胶布——那是四八年冬天在山城摔断后自己接上的。
周志乾握著拐杖，站了很久。
然后他走到门口，把拐杖靠在了玄关的墙角。
竖著放好。
他没扔。
但从今天起，他不需要它了。
周志乾关上灯，赤脚走回臥室。
脚步声从走廊的一头传到另一头。
均匀的。
平稳的。
没有任何一只脚拖地——那种伴隨了十三年的、细微的、像砂纸蹭过地板的声音，彻底消失了。
南郊的夜，很安静。
但这座基地里的每一个人，都在用各自的方式，走向各自的明天。
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