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我知道每个人都会做一些不完美的事。
包括你，包括我，包括我妈妈。”
温邶风的眼眶红了。
“温若，”
她说，“你比我勇敢。”
“我不勇敢。”
温若看着她，“我只是没有别的选择。”
两个人对视了很久。
房间里很安静，只有窗外的风声和偶尔的鸟叫声。
温邶风伸出手，握住温若的手。
“以后，”
她说，“我不会再瞒你了。”
“你保证？”
“我保证。”
温若看着她，笑了。
那个笑容里没有眼泪，没有苦涩，只有一种很轻很淡的、像是“我信你”
又像是“我只能信你”
的东西。
“好。”
她说。
温邶风端起粥碗，用勺子舀了一勺，吹了吹，送到温若嘴边。
“吃吧。”
她说。
温若看着她，张开嘴，吃了那一勺粥。
粥是温的，不烫不凉，刚刚好。
7
但裂口没有愈合。
它只是被暂时忽略了，像一道被创可贴盖住的伤口，表面看起来没事，底下还在渗血。
接下来的日子里，温若发现温邶风的沉默越来越多。
不是那种“不想说话”
的沉默，是那种“有太多话想说但不知道怎么说”
的沉默。
她会在吃饭的时候突然停下来，盯着某处发呆，然后几秒后又回过神来，继续吃饭，好像什么都没发生。
她会在晚上坐在沙发上，手里拿着手机，但屏幕是暗的。
她会盯着那块暗着的屏幕看很久，久到温若以为她在看什么很重要的东西，但走过去一看，屏幕上什么都没有。
她会在温若跟她说话的时候，点头或者摇头，但眼神是空的。
她知道温若在说什么，但她的脑子不在那里。
她的脑子在别的地方，在处理别的事情，在担心别的风险。
温若看在眼里，急在心里。
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