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她不知道。
她什么都不知道。
她开始恨温邶风。
不是那种咬牙切齿的恨，是一种更深的、更沉的、像是什么东西在慢慢腐烂的恨。
恨她让她等了那么久，恨她让她哭了那么多次，恨她说了“我爱你”
然后消失得无影无踪，恨她连一个句号都不肯回。
但她更恨自己。
恨自己还在等，恨自己还在想，恨自己还在翻那个永远不会回复的对话框，恨自己还在期待那个永远不会出现的人。
她开始喝酒。
不是偶尔喝，是每天都喝。
下班之后，回到出租屋，打开一瓶酒，坐在窗前，一口一口地喝。
她喝红酒，喝白酒，喝啤酒，喝所有能买到、能喝到、能让她醉的酒。
醉了就能睡着，睡着了就不做梦，不做梦就不会梦到温邶风。
她的酒量越来越好。
从半瓶红酒到一瓶红酒，从一瓶红酒到两瓶红酒，从两瓶红酒到半瓶白酒。
她的身体在酒精的浸泡下慢慢变差——胃疼，头疼，失眠，手抖。
但她不在乎。
她觉得这些都不重要。
重要的是，醉了就能忘了。
她忘了温邶风，忘了温家，忘了那些照片，忘了那些威胁。
她忘了自己是谁，忘了自己在哪，忘了自己为什么要活着。
她像一具行尸走肉，在酒精的麻醉下，一天一天地过。
宋辞来看过她几次。
看到她桌上的空酒瓶，什么都没说。
他只是把那些酒瓶收走，把窗户打开通风，给她煮一碗面，看着她吃完。
“温若，”
他说，“你不能这样。”
“我知道。”
温若说。
“你知道你还不改？”
“改不了。”
宋辞看着她，眼神里有心疼，也有愤怒。
“你为了她，要把自己毁掉？”
他问。
温若看着他，笑了。
那个笑容很苦，很涩，像她喝的那些酒。
“我已经毁了。”
她说。
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