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“哪个手下？”
“独眼沃尔特。”
老铁锤说，“雷蒙德的左膀右臂，心狠手辣，最喜欢折磨人。
他那只眼睛，就是当年跟人抢地盘的时候，被对方用烧红的铁钎捅瞎的。
从那以后，他就恨透了所有跟‘铁’有关的东西。”
许影握紧了手里的木槌。
木槌柄很光滑，但此刻握在手里，却像一块冰。
“他会怎么做？”
“不知道。”
老铁锤说，“但肯定不会等到三天后了。
你坏了规矩——在铁砧镇，没人敢管别人的闲事，更没人敢教别人怎么防血手帮。
你这么做，是在打雷蒙德的脸。”
他顿了顿，看着许影。
“现在，你打算怎么办？”
许影没有立刻回答。
他看向窗外。
天色已经暗了下来，夕阳的余晖把天空染成暗红色，像干涸的血。
远处的屋顶上，有几只乌鸦在叫，声音嘶哑难听。
“榨油器明天就能做完。”
他说。
“那又怎样？”
“做完之后，我就能留下。”
许影转过头，看着老铁锤，“您说过，只要我做出来，就能留下。”
老铁锤盯着他，那双眼睛里有什么东西在闪烁——是惊讶，是无奈，还是别的什么，许影看不清楚。
“小子，你知不知道你现在什么处境？”
“知道。”
许影说，“所以我才要留下。
离开这里，我活不过今晚。”
炉火噼啪作响。
铺子里的光线越来越暗，阴影从墙角蔓延开来，像潮水一样慢慢淹没一切。
老铁锤站在阴影里，像一尊沉默的雕像。
过了很久，他才开口。
声音很轻，但每个字都像钉子一样砸进许影的耳朵里。
“那就快点做。”
“天黑之前，我要看到能用的东西。”
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